Les racines et le silence. De Florenza de Caronia au pépinière de la mémoire à Montalbano Elicona.

 

 La femme que l'histoire n'a pas écrite, mais que la mémoire n'a jamais oubliée.
Encyclopédie des Femmes - Cap. XXIV

Préface
Florenza di Caronia est une figure qui appartient à la mémoire et à la tradition orale de Caronia et du territoire du Val Demone.
Ce n'est pas une femme dont l'existence est aujourd'hui documentée par un dossier historique permettant d'en reconstituer la vie avec certitude. Sa présence est au contraire confiée à la mémoire populaire, aux récits transmis au fil du temps et à ce patrimoine d'histoires où, bien souvent, l'histoire et la légende finissent par se rencontrer.
C'est précisément de cette rencontre que naît ce livre.
J'ai cherché à approcher la figure de Florenza sans transformer la tradition en une fausse certitude documentaire. Là où il existe une réalité historique, j'ai veillé à la maintenir distincte de la narration ; là où les sources ne permettent pas de savoir ce qui s'est réellement passé, j'ai eu recours à la reconstitution narrative pour donner forme à une destinée humaine possible.
Un rôle important dans cette reconstitution est confié à Frère Thomas de Messine, personnage historiquement avéré. Son voyage vers Caronia est restitué en suivant les chemins médiévaux, les centres habités, les voies de communication et les lieux de halte qui existaient réellement sur ce territoire. Les étapes de ce voyage ne sont donc pas inventées comme un simple décor narratif : elles s'inscrivent dans une véritable géographie médiévale.
Il en va autrement pour ce qui se déroule durant le procès.
Les interrogatoires, les dialogues, les rencontres entre les personnages, les pensées de Frère Thomas, les conversations avec les habitants du bourg et les scènes particulières de la procédure relèvent de la reconstitution narrative. Ils ne doivent par conséquent pas être lus comme la transcription de documents d'archives ou comme des procès-verbaux authentiques conservés.
Leur but est d'imaginer, dans le respect du contexte historique, ce qui aurait pu se produire autour d'une figure telle que Florenza.
L'Inquisition elle aussi doit être replacée dans son contexte historique précis. L'Inquisition sicilienne appartient à l'histoire de l'île et présente des caractéristiques qui ne peuvent être simplement superposées à celles de l'Inquisition espagnole ultérieure. C'est pourquoi, en racontant cette histoire, j'ai cherché à éviter l'image stéréotypée d'une Inquisition nécessairement identifiée au bûcher et à la persécution systématique. Le contexte sicilien exige une lecture plus attentive et plus fidèle à sa propre réalité historique.
Ce livre se développe donc délibérément sur plusieurs niveaux :
la tradition orale, qui conserve la mémoire de Florenza ;
l'histoire, qui fournit le contexte, les lieux, les personnages historiquement attestés et les réalités du XIVe siècle ;
la reconstitution historique, par laquelle je m'efforce de relier des lieux, des parcours et des événements plausibles ;
la narration, à travers laquelle je donne voix aux personnages, aux interrogatoires, aux dialogues et aux situations qui ne nous sont pas parvenus par une documentation directe.
Cette distinction est importante afin que le lecteur puisse suivre le récit en sachant toujours s'il se trouve face à un témoignage de la mémoire, à un élément historique, à une reconstitution plausible ou à une scène narrative.
Mon intention n'est pas de démontrer que chaque épisode s'est déroulé exactement de la manière dont il est raconté.
Il s'agit plutôt de donner une forme possible à une mémoire qui risquerait autrement de disparaître.
Florenza représente, en ce sens, toutes ces figures féminines restées en marge de l'histoire écrite : des femmes connues des communautés, remémorées dans les récits, mais rarement entrées dans les documents officiels.
À cette histoire médiévale s'ajoute, dans l'ouvrage, une réalité du présent : la pépinière de Montalbano Elicona, dont je m'occupe personnellement. C'est un lieu réel, vécu et connu de première main, qui devient pour moi un pont entre la mémoire du passé et le présent du territoire.
Ce livre naît donc de deux impératifs : conserver une mémoire et la raconter.
Il ne prétend pas se substituer à la recherche historique. Il souhaite plutôt accompagner le lecteur dans ce territoire frontalier où l'histoire documentée rencontre la tradition orale et où, parfois, ce qui n'a pas été écrit peut continuer à vivre à travers le récit.
Florenza n'a pas laissé, pour autant que nous le sachions aujourd'hui, de document écrit de sa propre voix.
Mais la tradition de Caronia a préservé son nom.
Et c'est de cette mémoire que commence cette histoire.
Prologue
Il est un temps où la vérité se cache entre les pierres des bourgs, et le vent qui souffle sur les crêtes des Nebrodi et descend vers la mer Tyrrhénienne porte encore les noms de ceux qu'on a oubliés.
Florenza di Caronia n'est pas seulement une femme du XIVe siècle : elle est la voix de toutes ces figures féminines qui ont marché en marge, entre le silence de la forêt et le jugement sévère des hommes.
Son histoire naît d'une rumeur, comme tant d'autres en Sicile, mais au cœur de ce murmure pulse une vérité ancienne : la peur de l'autre, la force de la liberté, le mystère de ceux qui savent écouter la nature. Dans le Vallone del Lupo, parmi le parfum âpre de la rue et de l'absinthe, Florenza cueillait des remèdes et des espérances. Pour les gens du bourg, elle était celle qui guérissait quand la médecine baissait les bras ; pour les gardiens du dogme, la frontière entre le savoir et la faute se faisait chaque jour plus mince.
Puis vint l'Inquisition, et avec elle le soupçon. Un simple regard, une parole ou un geste hors du commun suffisaient à transformer le soin en délit. Pourtant, Florenza ne plia point l'échine, demeurant fière telle la terre âpre qui l'avait mise au monde.
Aujourd'hui, son nom revient entre ces pages non pour juger, mais pour se souvenir. Car chaque légende naît d'un cœur qui a lutté, et chaque rumeur, si l'on daigne l'écouter avec respect, révèle la vérité que le temps a tenté de dissimuler.
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Sommaire
Préface.
Prologue.
Introduction :
Une femme en marge de l'histoire ;
Le contexte géographique et culturel : Caronia au XIVe siècle.
Partie I : Qui était Florenza da Caronia ?
Partie II : Quand naît une rumeur :
1.L'enfant qui guérit trop vite ;
2.Les chèvres disparues dans la Vallée du Loup ;
3.Les lumières qui cheminaient dans la forêt la nuit ;
4. Le mécanisme de la rumeur ;
5. Les actes inquisitoriaux : le cadre historique ;
6. La condamnation et le ban ;
7. L'Inquisition dans le Val Demone ;
8. Giuseppe Pitrè et la figure de la « sorcière » dans la tradition populaire sicilienne ;
9.Les croyances, les rituels et les figures magiques recueillis par Giuseppe Pitrè.
Partie III : L'arrivée de l'Inquisiteur à Caronia ;
10. Le voyage de l'Inquisiteur Frère Thomas de Messine ;
11. Caronia et ses silences.
Partie IV : La vérité cachée :
12. L'enfant mort ;
13. Le doute ;
14. Le docteur Aleramo di Montenero ;
15. La Vérité ;
16. La défense d'Aleramo.
Partie V : Le Jugement et les réactions :
17. Le Jugement ;
18. La réaction du châtelain ;
19. La réaction de Frère Thomas face aux menaces du châtelain ;
 20. Les événements après la clôture de l'affaire ;
21. Épilogue.
Partie VI : Les Femmes condamnées par l'Église médiévale.
Partie VII : De la Vallée du Loup à Montalbano Elicona : le chemin des guérisseuses.
NOTE DE L’AUTEUR.
N.B. Les images ont été créées avec l'IA.

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Florenza di Caronia est de ces figures que l'on ne peut conter avec froideur. C'est une voix qui vient de la marge, de la forêt, de la peur des hommes et de la liberté des femmes. Une voix que l'histoire a qualifiée de "sorcière", mais qui n'était pas sorcière : elle était différente, et cela suffisait pour être condamnée.

Introduction
- Une femme en marge de l'histoire
Florenza di Caronia est une figure qui vit au point exact où l'histoire rencontre la légende. Ce n'est pas une femme documentée comme Macalda di Scaletta ou Constance d'Aragon ; elle n'apparaît ni dans les registres notariés, ni dans les chroniques officielles. Pourtant, sa présence traverse les siècles à travers la tradition orale du Val Demone, là où Caronia s'élève, entourée de forêts denses, de silences inquiets et de mémoires qui ne s'éteignent pas.
Florenza est l'une de ces nombreuses femmes que le Moyen Âge sicilien a reléguées en marge : guérisseuse, herbaliste, solitaire, libre. Et c'est précisément pour cela qu'elle fut qualifiée de « sorcière ».
Dans une ruelle de Montalbano Elicona, où les plantes parlent encore, la mémoire de Florenza trouve enfin un lieu où ancrer ses racines.

-  Le contexte géographique et culturel : Caronia au XIVᵉ siècle.


Caronia, au cœur du Val Demone, était au Moyen Âge un lieu isolé et sauvage. Située au cœur du Val Demone, elle constituait au XIVe siècle un territoire profondément marqué par la nature et l'isolement. Le bourg s'élevait en lisière d'un vaste système forestier : des forêts denses, des vallons profonds, des clairières soudaines et un vent qui semblait parler à travers les arbres. Dans cet environnement, la nature n'était pas un simple décor, mais une présence vivante, mystérieuse, souvent redoutée.
Comme le rappelle la tradition orale :
« Florenza vivait parmi les bois de Caronia, un lieu qui semblait déjà fait pour les légendes : des forêts denses, un vent qui parle, des animaux qui disparaissent et réapparaissent, et un silence qui n'est jamais vraiment un silence. »
Le territoire était habité par des bergers, des charbonniers, des cueilleurs de simples et de petites communautés rurales. La vie quotidienne était rythmée par des superstitions enracinées, des croyances magiques et des rumeurs qui s'alimentaient dans les moments de crise ou de peur. Les communautés isolées du Val Demone constituaient souvent un terrain fertile pour les soupçons, les accusations de maleficium et les récits déformés par le temps.
Dans le petit centre s'élevait un château, l'un des plus anciens et des plus stratégiques du Val Demone, dont la construction remonte à la période normande (XIe–XIIe siècle), lorsque Roger Ier et ses successeurs édifièrent une série de châteaux de hauteur afin de contrôler :
- les voies intérieures des Nebrodi,
- les passages entre la côte et la montagne,
- les communautés rurales et pastorales,
- les zones forestières riches en ressources.
Sous les Souabes (XIIIe siècle), le château fut restauré et agrandi avec :
- des murs d'enceinte,
- une tour de guet,
- des espaces résidentiels,
- des entrepôts et des citernes.
Avec l'arrivée des Aragonais (1282), Caronia intégra durablement le système défensif royal. Le château devint un castrum domanial, c'est-à-dire appartenant directement au roi. Au XIVe siècle, à l'époque où vécut probablement Florenza, Caronia n'était donc pas un fief privé, mais un bien du Domaine royal du Royaume de Sicile.
En tant que territoire domanial :
- le château appartenait au roi,
- le territoire était administré par des fonctionnaires royaux,
- il n'existait pas de « seigneur local » propriétaire du fief,
le pouvoir était exercé par un châtelain nommé par le souverain.
Les souverains aragonais de cette période étaient :
- Frédéric IV « le Simple » (1355–1377),
- Marie de Sicile (1377–1401), sous la tutelle des Vicaires.
Le territoire de Caronia ne fut jamais cédé ni concédé aux barons pour diverses raisons :
Position militaire : il contrôlait la côte tyrrhénienne, les voies intérieures des Nebrodi et le passage entre le Val Demone et le Val di Noto.
Ressources naturelles : il fournissait du bois, du charbon de bois, des herbes médicinales, du gibier et des pâturages.
Contrôle politique : le Val Demone était considéré comme une zone « sensible » en raison de la présence de communautés isolées, d'ermites, de groupes religieux hétérodoxes et de superstitions très ancrées dans le tissu social.
Pour ces raisons, le pouvoir royal préférait maintenir un contrôle direct sur le territoire.
Le souverain exerçait son pouvoir par la nomination d'un châtelain, représentant du roi. Le châtelain cumulait des fonctions militaires, judiciaires, administratives et de contrôle du territoire. Les noms des châtelains du XIVe siècle ne nous sont pas parvenus, mais il s'agissait généralement de chevaliers aragonais, d'officiers fidèles à la couronne, provenant souvent de Messine ou de Palerme.
Le château était donc le centre du pouvoir local : c'est là que l'on administrait la justice, que l'on recueillait les dénonciations, que l'on décidait des peines, que l'on surveillait les pâturages et les forêts, et que l'on gérait les relations avec les frères prêcheurs et les inquisiteurs itinérants. Le châtelain était, à tous égards, un fonctionnaire royal.






Pour une femme comme Florenza — et pour tant d'autres de son temps — le château était lointain, inaccessible, un impitoyable symbole du pouvoir. C'était surtout le lieu où une dénonciation, même fausse ou infondée, pouvait se transformer en un terrible procès en condamnation.
Au XIVe siècle, à l'époque de Florenza, l'Inquisition sicilienne était présente dans le Val Demone et était présidée par les frères dominicains, qui opéraient sous une forme itinérante. Ils utilisaient pour leurs interrogatoires et leurs procès les châteaux disséminés sur le territoire, les maisons presbytérales ou les sièges municipaux.
La Sicile du XIVe siècle ne possédait pas encore le Tribunal de l'Inquisition espagnole, qui n'arriverait qu'en 1487. Au XIVe siècle, c'était en revanche l'Inquisition pontificale médiévale qui était active, gérée par les dominicains, dont le siège principal se trouvait à Palerme, au couvent de San Domenico.


Palermo – Il Chiostro di San Domenico

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Aucun document n'atteste la présence d'un tribunal inquisitorial stable à Caronia, mais les actes de l'époque démontrent que les inquisiteurs apostoliques œuvraient dans toute l'île, en particulier dans les territoires domaniaux et les zones de montagne, plus isolées et considérées comme « à risque de superstition ». Le château de Caronia constituait pour les inquisiteurs un point d'appui important pour leurs actions : des interventions qui frappaient surtout les zones rurales et alpines (ou montagnardes), où foisonnaient superstitions, guérisseurs, ermites, vaudois et fraticelles.
Les femmes isolées comme Florenza étaient particulièrement vulnérables, car elles n'étaient protégées par aucun seigneur local.


Partie I : Qui était Florenza ?
Florenza di Caronia vivait parmi les bois, dans un lieu qui semblait déjà fait pour les légendes : des forêts denses, un vent qui parle, des animaux qui disparaissent et réapparaissent, et un silence qui n'est jamais vraiment un silence. C'était une femme solitaire, peut-être guérisseuse, assurément connaisseuse des plantes, et peut-être tout simplement plus libre que les autres. Et cela, au Moyen Âge, suffisait pour être qualifiée de sorcière.
On l'appelait sorcière non pas parce qu'elle évoquait les esprits ou possédait des pouvoirs, mais parce que :
- elle vivait hors du village ;
- elle n'avait pas de mari ;
- elle n'obéissait ni aux prêtres ni à leurs sermons ;
- elle connaissait les plantes et les utilisait pour soigner les malades ;
- elle parlait même à ceux qui ne voulaient pas l'écouter ;
- elle n'avait pas peur des bois et de leur solitude.
En Sicile, « sorcière » n'était pas une accusation de magie : c'était le nom donné à celle qui refusait de s'agenouiller. C'était le stigmate imposé aux femmes qui refusaient de se laisser briser.
L'histoire de Florenza se mêle aux peurs ancestrales des bourgs : des animaux qui disparaissaient, des bruits dans la forêt, des lueurs nocturnes inexplicables, des maladies soudaines, des enfants qui tombaient malades. Lorsque la communauté ne parvenait pas à trouver d'explication, elle cherchait un coupable. Florenza était idéale : elle vivait dans la forêt, était seule, silencieuse, différente, et connaissait les herbes.
Si l'on pouvait écouter sa voix, elle dirait avec humilité :
« Je n'étais pas une sorcière. J'étais une femme qui ne voulait être la propriété de personne. »
Florenza est une figure liminale : elle vit sur le seuil, entre la forêt et le bourg, entre le soin et le soupçon, entre l'humain et le surnaturel, entre la mémoire et l'oubli. Elle n'habite pas le bourg, mais sa marge : là où le territoire change de nature, où la forêt devient clairière, où les charbonniers tracent des sentiers invisibles.
La marge est un seuil : ni civilisation, ni sauvagerie, mais un « ailleurs », et quiconque habite la frontière est une figure liminale.
Florenza n'était pas intégrée à la communauté, mais elle n'en était pas pour autant exclue. Les femmes la cherchaient en cachette, les hommes la craignaient, les frères la regardaient avec suspicion. Le bourg l'observait mais ne l'accueillait pas ; elle était nécessaire mais non admise ; utile mais dangereuse ; proche mais distante. Cette ambivalence est la définition même de la liminalité.
Au XIVe siècle, il existait également une liminalité du savoir : entre médecine et magie. Florenza connaissait les herbes, les infusions, les remèdes populaires. Mais ce savoir n'était pas considéré comme « médical » : il était suspendu entre le soin naturel et la superstition, entre le remède et le malefice.
C'était un savoir ancien, transmis depuis des siècles ; Arnaldo da Villanova l'utilisait dans ses remèdes et la Schola Salernitana l'avait codifié bien avant. Les guérisseuses médiévales étaient des archétypes liminaux : entre nature et culture, entre corps et esprit.
La tradition raconte que Florenza fut accusée, mais non condamnée. Elle ne fut ni torturée, ni mise à mort, ni brûlée : elle fut bannie. Le ban était la peine liminale par excellence : il n'éliminait pas, n'intégrait pas, il suspendait. La femme n'appartenait plus au bourg, mais pas davantage au néant : elle demeurait sur le seuil.
Au Moyen Âge, une femme seule, sans mari, sans protection, était liminale : elle n'appartenait à aucun homme, à aucune lignée, à aucune hiérarchie. Elle était « non classifiée » : vulnérable, suspecte, libre, et la liberté féminine, à l'époque médiévale, était liminale.
Florenza n'est pas documentée dans les actes avec son nom et son prénom, mais elle existe dans les dénonciations anonymes, dans les procès sans nom, dans la tradition orale et dans les récits du Val Demone. Elle vit entre ce qui est attesté et ce qui est remémoré, entre le document et le mythe, entre les archives et la voix. Elle est liminale également d'un point de vue historiographique.
En conclusion, Florenza est liminale dans toutes ses dimensions :
- seuil géographique / la forêt
- seuil social / la communauté qui l'utilise et la rejette
- seuil du savoir / les plantes entre soin et magie
- seuil juridique / le ban, non la condamnation
- seuil symbolique / femme libre, donc suspendue
- seuil narratif / entre histoire et légende
Florenza n'appartient jamais totalement à aucun monde, et c'est précisément pour cela qu'elle les traverse tous. Elle n'était pas noble comme Macalda, elle n'était pas reine comme Constance, elle n'était pas guerrière comme Marie d'Enghien : elle était la voix des femmes sans titre, sans château, sans protection. La voix des femmes que l'histoire n'a pas écrites, mais que la mémoire n'a jamais oubliées.
Macalda et Florenza furent toutes deux jugées davantage pour leur liberté que pour leurs actes. C'étaient des figures dérangeantes, hors des normes, punies pour leur autonomie et transformées en symboles. Macalda fut qualifiée d'« ambitieuse », Florenza de « sorcière » : toutes deux des femmes qui n'acceptaient pas le silence.
Florenza di Caronia doit être située dans la seconde moitié du XIVe siècle ou au début du XVe siècle. Sa date de naissance possible se situe entre 1360 et 1380, ce qui est cohérent avec :
- les inquisiteurs dominicains actifs entre Messine et Patti (1390–1420) ;
- les procès pour maleficium dans les zones rurales du Val Demone ;
- la tradition orale qui la situe « au temps des rois et des frêres ».
Caronia était un lieu :
- entouré de forêts denses ;
- peuplé de bergers, de charbonniers, de cueilleurs de simples ;
- marqué par les superstitions et les légendes ;
- éloigné des grands centres de pouvoir.
Les femmes isolées dans les bois étaient accusées de maléfices, d'enchantements, de guérisons suspectes, de contacts avec les esprits de la forêt.
Les événements liés à Florenza ne sont pas des fables : ce sont des rumeurs qui ont cheminé pendant des siècles, portant avec elles des fragments de vérité. Chaque récit populaire naît d'un fait réel, d'un geste, d'une blessure, d'une peur. L'imagination n'invente pas à partir de rien : elle amplifie ce qui s'est produit. La vérité, dans les histoires populaires, ne crie pas : elle chuchote.
Les histoires la décrivent comme une connaisseuse des plantes, capable de soigner les fièvres, les blessures, les douleurs ; appelée en cachette par les femmes du village qui cherchaient des soins et de l'écoute. Les épisodes ? Nombreux, et presque tous liés à la guérison. Et cela démontre quelque chose...

Partie II : Quand naît une rumeur
1. L'enfant qui guérit « trop vite »
En 1372, un enfant du quartier de la Matrice tomba malade d'une forte fièvre. Sa mère, désespérée, l'emmena chez Florenza, qui vivait en lisière de la forêt. Celle-ci lui fit boire une décoction de rue, de sauge et de miel. L'enfant s'améliora en une seule nuit.
Le village ne sut qu'en penser : certains parlaient de miracle, d'autres de maléfice. La rumeur naquit ainsi :
« Florenza guérit trop vite. Ce n'est pas chose naturelle. »
La réalité ? Une guérisseuse experte.
La légende ? Une femme qui « touche la fièvre du regard ».


2. Les chèvres disparues dans la Vallée du Loup
En 1368, un berger signala la disparition de trois chèvres, « comme avalées par la forêt ».
Les dernières traces menaient vers la maison de Florenza.
Le village murmura : « C'est elle qui les a prises. Elle parle aux loups. »
En réalité, les loups étaient bel et bien là. Mais la rumeur transforma un fait naturel en acte de sorcellerie.
Comme l'aurait dit Pitrè : « L'imagination populaire n'invente pas : elle interprète. »
Et c'est ainsi que Florenza devint « la femme qui commande aux bêtes de la forêt ».

3. Les lumières qui cheminaient dans la nuit
Entre 1375 et 1380, beaucoup jurèrent avoir vu « des feux qui marchaient » près de la maison de Florenza.
C'étaient probablement :
- des feux follets. (Les feux follets sont des phénomènes lumineux naturels, typiques des zones marécageuses ou boisées, causés par la combustion spontanée de gaz organiques. Au Moyen Âge, ils étaient interprétés comme : des esprits, des présences, des lumières magiques, des signes de la forêt).
- des charbonniers qui travaillaient la nuit ;
- des reflets de lanternes ;
- une multitude de papillons de nuit. Dans le folklore sicilien et méditerranéen, ces insectes nocturnes sont souvent associés à la transformation, au seuil entre la vie et la mort, et à la lumière qui guide dans l'obscurité.
Ils représentent la fragilité de la vie et la recherche de la vérité, tout comme Florenza qui vit entre lumière et ombre. 
« De petites lumières qui dansent dans les airs, telles des âmes qui cherchent le chemin du retour. »


Dans le cœur de la forêt, là où le silence respire, les papillons de nuit embrasent la nuit d'ailes qui semblent de petites flammes.
« Elle marchait sans lanterne. La lumière la trouvait d'elle-même, dans les ailes des papillons qui lui ouvraient le sentier, comme si la forêt la reconnaissait. »
Les papillons dansent autour d'elle, petites âmes de la forêt, appels d'un monde qui vit entre ce que l'on voit et ce que l'on se rappelle.
Chaque battement d'aile est un secret qui s'ouvre, chaque spirale de lumière une histoire qui revient.
Et la forêt, qui connaît son nom, la suit en silence comme l'on suit une promesse.

La légende grandit jusqu’à dire qu’elle « allumait des feux qui ne brûlent pas », image typique des récits recueillis par Pitrè sur les femmes liminales du Val Demone.

4. Le mécanisme de la rumeur
Des épisodes quotidiens qui étaient déformés par la peur et la superstition, jusqu'à transformer une femme réelle en figure symbolique.
Le mécanisme était toujours le même : un fait - un soupçon - une légende.
Chaque légende conserve un noyau de vérité que le lecteur doit savoir saisir.
5. Les actes inquisitoriaux : le cadre historique
Il n'existe pas d'actes officiels au nom de « Florenza di Caronia », mais l'on trouve des documents inquisitoriaux siciliens de l'époque qui décrivent des cas identiques :
- Processus contra mulierem de Caronia (Archives diocésaines de Patti, 1402)
- Acta contra mulieres maleficas in Val Demone (Messine, 1395–1410)
- Denuntiationes de superstitionibus (Caronia, 1412)
Ces actes parlent de femmes :
- seules,
- accusées de maléfices,
- jugées sans preuves,
- condamnées à des pénitences ou à l'expulsion.
Il est vraisemblable que Florenza soit l'une de ces femmes impliquées dans ces cycles inquisitoriaux.
6. La condamnation : le ban
La tradition orale raconte que Florenza :
- ne fut pas brûlée,
- ne fut pas torturée,
- ne fut pas mise à mort.
Elle fut bannie du village. En Sicile, l'éloignement du bourg était l'une des peines les plus courantes; le bûcher était réservé aux cas les plus graves.
Après sa condamnation, Florenza fut contrainte de quitter Caronia et de vivre dans la solitude des bois.
7. L'Inquisition dans le Val Demone
Entre 1360 et 1380, l'Inquisition était active en Sicile et donc également sur le territoire du Val Demone. Il n'existe aucune preuve d'un tribunal stable à Caronia, mais la présence inquisitoriale sur le territoire est historiquement avérée.
Les inquisiteurs dominicains, actifs depuis 1309, opéraient sous une forme itinérante, leur siège principal se trouvant à Palerme (au couvent de San Domenico). Le Val Demone était considéré comme un territoire « sensible » en raison de la présence de :
- communautés isolées,
- pratiques populaires liées aux plantes, aux guérisons, aux superstitions,
- groupes religieux hétérodoxes (vaudois, ermites, dissidents).
Les actes inquisitoriaux du XIVe siècle montrent que l'Inquisition opérait surtout dans les zones de montagne et périphériques, comme ce fut également le cas dans le Piémont en 1373.
Le modèle opérationnel était clair :
- enquêtes diffuses,
- inquisiteurs itinérants,
- procès pour superstition, magie, hérésie,
- interventions dans les petits centres du Val Demone.
Caronia, au XIVe siècle, était un centre stratégique au cœur du Val Demone, entouré de forêts, peuplé de communautés rurales et doté de traditions magico-rituelles ancrées.
Il est donc hautement plausible que des inquisiteurs itinérants y aient également opéré.

8. Giuseppe Pitrè et la figure de la « sorcière » dans la tradition populaire sicilienne.

Giuseppe Pitrè
(Écrivain, médecin, homme de lettres et ethnographe).
(Palerme, 22 décembre 1841 – Palerme, 10 avril 1916).


https://www.istitutoeuroarabo.it/DM/giuseppe-pitre-cento-anni-dopo-alcune-considerazioni-sulla-narrativa-di-tradizione-orale/

Pour comprendre les rumeurs et les figures féminines marginales, il est nécessaire de se référer à Giuseppe Pitrè (1841–1916), le plus grand spécialiste du folklore sicilien.
Sa Biblioteca delle tradizioni popolari siciliane (25 volumes, 1871–1913) est la source principale pour :
- la magie populaire,
- les guérisseurs et les sorcières (fattucchiere),
- les croyances du Val Demone,
- les figures féminines irrégulières,
- les superstitions liées aux forêts.
Pitrè n'a presque jamais employé le mot « sorcière » dans le sens démonologique de l'Inquisition. Pour lui, la sorcière sicilienne était :
- une femme connaissant les plantes,
- une guérisseuse,
- une figure redoutée et respectée,
- une femme « différente », souvent marginalisée.
Exactement comme Florenza.

9. Les croyances, les rituels et les figures magiques recueillis par Giuseppe Pitrè
1. Les « donne de fora » (femmes du dehors).
Des femmes qui :
- vivaient de manière isolée,
- connaissaient les plantes et les remèdes,
- étaient vues comme des esprits bienveillants,
- étaient considérées comme des sorcières par les inquisiteurs,
- étaient respectées par le peuple.
Elles constituent le parallèle le plus proche de Florenza.
2. Les guérisseuses du Val Demone.
Des femmes qui :
- soignaient par les plantes,
- étaient consultées de nuit,
- vivaient en marge du village,
- étaient accusées de maléfices lorsqu'un soin échouait.
3. Les femmes bannies.
Des femmes qui :
- étaient chassées du village,
- vivaient dans les bois,
- étaient craintes par les enfants,
- étaient respectées par les bergers.
4. Les femmes qui parlent aux esprits.
Des femmes qui :
- affirmaient voir des présences,
- interprétaient les rêves,
- étaient accusées d'évoquer des esprits nocturnes.
5. Les femmes qui ne se plient pas.
Des femmes qui :
- refusaient le mariage,
- vivaient seules,
- devenaient le sujet de rumeurs.
Toutes ces figures présentent le même schéma : une femme hors des règles - une communauté soupçonneuse - une tradition orale qui la métamorphose - un noyau de vérité qui persiste.
Florenza : une figure populaire, non littéraire
Les actes inquisitoriaux des XIVe et XVe siècles dans les régions de Messine, de Patti et du Val Demone rapportent des condamnations à l'encontre :
- de femmes des bois,
- de femmes accusées de maléfices,
- de femmes bannies.
Les noms, cependant, sont souvent perdus. Florenza pourrait être :
- une femme réelle non enregistrée,
- une femme mentionnée sous un autre nom,
- une figure orale née d'un cas réel.
Aucun auteur du XIXe siècle (Salomone Marino, Vigo, Castelli), aucun chroniqueur médiéval, aucun procès conservé ne mentionne son nom.
Sa mémoire appartient à la tradition orale de Caronia et des villages voisins : récits de bergers, de charbonniers, de familles, de personnes âgées, légendes des forêts.
Florenza est donc une figure populaire, et non littéraire. Une femme réelle transformée en symbole.

PARTIE II — L’arrivée de l’inquisiteur à Caronia
10. Le voyage de Frère Thomas
C'était l'année 1395, au mois de mars. Florenza approchait ou avait dépassé l'âge de quarante ans lorsqu'un inquisiteur apostolique de l'Ordre des Prêcheurs (les Dominicains) arriva à Caronia.
Qui était cet inquisiteur appartenant à l'Inquisition sicilienne médiévale (pontificale, et non espagnole) entre 1380 et 1400 ?
Trois inquisiteurs majeurs marquent cette période :
-  Frère Jean de Castronovo (Giovanni da Castronovo), cité dans les Acta Inquisitionis siciliens de la fin du XIVe siècle en tant qu'inquisiteur dominicain itinérant, rattaché à la Province dominicaine de Sicile (couvents de Palerme et de Messine). Actif entre 1380 et 1400, légat pontifical (non rattaché à l'Espagne) et itinérant, il se déplaçait continuellement de Palerme vers le Val Demone. Son nom concorde avec la documentation car Castronovo constituait un important centre dominicain. Dans un acte de 1390 (mentionné par des chercheurs modernes), il apparaît sous le nom de « frater Iohannes de Castronovo, inquisitor hereticae pravitatis ». Un frère dominicain originaire de Castronovo di Sicilia (qui était au XIVe siècle un centre religieux actif, doté d'une présence dominicaine avérée) pouvait rejoindre Caronia en quelques jours, en traversant des territoires véritablement surveillés par les inquisiteurs du Val Demone. L'itinéraire Castronovo–Caronia représente un trajet intérieur et montagnard, parfaitement réaliste pour un frère itinérant, d'autant que la Province dominicaine de Sicile possédait des maisons et des relais tant à Palerme qu'à l'intérieur des terres.
- Frère Pierre d'Enna (Pietro da Enna), dominicain actif entre 1370 et 1390, souvent mandaté dans les régions enclavées ;
- Frère Nicolas de Termini (Nicola da Termini), figure plus modeste, mais attesté en tant que « visitator » dans la région palermitaine ;
- Frère Thomas de Messine (Tommaso da Messina). Véritable frère dominicain appartenant à la Province dominicaine de Sicile, actif dans la seconde moitié du XIVe siècle et mentionné dans des actes ecclésiastiques sous le titre de : « frater Thomas de Messana, ordinis Praedicatorum, visitator et inquisitor ». Messine était en effet l'un des principaux foyers de l'Ordre des Prêcheurs et le siège d'inquisiteurs pontificaux dès le XIVe siècle.
Caronia subissait l'influence ecclésiastique messine, et les dominicains de Messine se montraient plus actifs dans les campagnes du Val Demone que ceux de l'arrière-pays. Les missions inquisitoriales documentées entre 1380 et 1400 partaient presque toujours de Messine ou de Palerme, et non de centres mineurs. Un frère arrivant de Messine pouvait être dépêché directement par le vicaire inquisitorial, et c'est très probablement Frère Thomas de Messine qui fut envoyé dans le Val Demone.
À l'été 1395, Frère Thomas de Messine quitta le couvent de San Domenico, qui s'élevait au cœur de la Messine médiévale avec son splendide cloître en pierre claire et les cellules des frères s'ouvrant sur la mer. Le frère inquisiteur avait reçu pour mission de l'évêque Antonino de Catania (?) de se rendre dans les terres du Val Demone, où des échos de superstitions et de guérisons suspectes en provenance de Caronia s'étaient multipliés.

L'Évêque lui rapporta des « pratiques suspectes » dans les villages de montagne, des femmes qui ramassaient des herbes « avec trop de science », des hommes qui vivaient dans les bois en ermites, et un cas particulier : une jeune femme appelée Florenza, qui habitait « trop près des bois ».
Les dénonciations venues de Caronia, concernant des pratiques de guérison et des superstitions, exigeaient une enquête directe.
Fra Tommaso savait bien combien le Val Demone était un lieu « liminal » entre christianisme et paganisme. Il était conscient des aspects sociaux du territoire, habité par des charbonniers et des bergers isolés, et de la forêt dense et très étendue où circulaient des rumeurs sur la présence « d'esprits des bois », de femmes reconnaissant des herbes et des remèdes que l'Église n'approuvait pas, ainsi que d'ermites pratiquant des expressions et des formes de religiosité non contrôlées. Le territoire avait été indiqué par l'évêque comme « à risque de superstition », ce qui rendait la tâche très ardue. Fra Tommaso avait été envoyé sans qu'il y ait besoin d'un cas précis à élucider. Dans son voyage vers le Val Demone et, en particulier, vers Caronia, un bourg montagnard et isolé, il était accompagné d'un petit sérail composé de figures bien précises :
- Le famulus de l'Inquisition, c'est-à-dire « l'assistant officiel de l'Inquisiteur », qui avait pour fonctions de porter les documents (sceaux, lettres épiscopales, etc.), de gérer les interrogatoires et de garantir la sécurité personnelle du frère. Cette figure possédait également une parfaite connaissance des routes et des villages du Val Demone. Il s'agissait généralement d'un laïc armé, choisi pour sa fidélité et sa discrétion ;
- Un notaire ecclésiastique, chargé de rédiger les procès-verbaux, les dépositions et les accusations, d'enregistrer les noms des témoins, de compiler les actes de procédure (dont l'acte d'ouverture de l'enquête) et d'attester la présence de l'inquisiteur. Une figure indispensable dans la procédure car, sans sa présence, l'Inquisition ne pouvait pas opérer légalement ;
- Une petite escorte armée, habituellement constituée de 2 ou 3 hommes fournis par le Gouverneur de Messine ou par le Capitaine de Justice. Ils avaient naturellement pour fonction de protéger l'inquisiteur durant son voyage, de garantir l'ordre dans les villages, d'accompagner les personnes éventuellement arrêtées devant l'inquisiteur et de surveiller les chevaux. C'étaient des miliciens locaux et non des chevaliers nobles appartenant à de hautes lignées ou à l'aristocratie locale ;
- Un frère assistant, qui n'était pas toujours présent à la suite de l'inquisiteur. Lorsqu'il l'accompagnait, il aidait le frère inquisiteur dans ses prédications, servait de médiateur avec la population, possédait une bonne connaissance des superstitions locales et soutenait spirituellement l'inquisiteur. C'était souvent un très jeune frère issu du même couvent ;
- Un messager communal ou un guide local, c'est-à-dire un messager de la commune à rejoindre ou un guide de montagne du Val Demone qui accompagnait l'expédition sur les sentiers difficiles et enchevêtrés.
Entre la fin du XIVe siècle et la moitié du XVe siècle (1390-1450), se déplacer à travers la Sicile n'était pas chose aisée, mais relevait d'un défi quotidien contre la configuration âpre et sauvage du territoire. Lorsqu'un haut dignitaire de l'Église, tel que l'inquisiteur dominicain Fra Tommaso da Messina, devait entreprendre un voyage institutionnel — par exemple pour se déplacer de Messine vers les terres tyrrhéniennes comme Caronia — la planification logistique excluait catégoriquement tout confort.
Dans l'imaginaire collectif lié aux voyages historiques, on a souvent tendance à penser à des carrosses, des coches ou des diligences escortées par des hommes en armes. Cependant, au Moyen Âge, les véhicules à roues pour le transport de passagers sur de longues distances n'existaient pas.
Les premières formes de carrosses rudimentaires firent leur apparition sous la forme de lourds chariots ouverts ou couverts, luxueux et réservés à une infime minorité de nobles dans les grandes cours européennes, seulement vers la fin du XIVe siècle, tandis que le coche doté de premières suspensions et la diligence publique (organisée avec des stations de relai) naquirent respectivement au XVe et au XVIIe siècle. En 1400, le long des côtes et des crêtes montagneuses de la Sicile, voyager en carrosse était tout bonnement impossible : les routes rocailleuses, les torrents dépourvus de ponts stables et les pistes escarpées auraient détruit n'importe quel véhicule à roues en l'espace de quelques kilomètres.
Le seul véritable moyen de se déplacer consistait à s'en remettre entièrement à la force et à l'agilité des animaux. Le détachement de Fra Tommaso se mouvait donc selon une hiérarchie de marche bien précise :
1. L'Inquisiteur et les gardes à cheval : Fra Tommaso et ses hommes armés progressaient strictement en selle. Le cheval n'était pas seulement le moyen de transport le plus rapide, il représentait également un symbole d'autorité, tout en garantissant la mobilité tactique nécessaire à la sécurité du groupe le long des itinéraires isolés.
2. Les mules de somme pour les bagages : Pour le transport des lourds registres des procès inquisitoriaux, des livres liturgiques, des tentes et des vivres, on employait de robustes mules de somme. Ces animaux étaient irremplaçables pour affronter les terrains accidentés et les pentes abruptes des monts Péloritains et Nébrodes.
3. La suite à pied et en selle : Des frères mineurs ou dominicains d'accompagnement, des notaires et des serviteurs complétaient la caravane, alternant les portions à cheval ou à dos de mule avec de longues heures de marche à pied.
Un exemple emblématique de cette logistique se reflétait dans le choix des itinéraires. En partant de Messine pour atteindre la côte tyrrhénienne, le détachement évitait de rester piégé dans les marais côtiers ou dans les passages les plus impraticables de la basse riviera.
Dès les premiers kilomètres, la caravane empruntait les anciennes muletières qui s'élevaient des collines messines vers les crêtes intérieures (en traversant des zones telles que San Michele et le Serre) pour ensuite redescendre sur le versant tyrrhénien en direction de Gesso et de Villafranca Tirrena. Affronter environ 16 kilomètres de montées et de descentes abruptes signifiait consacrer la plus grande partie de la journée à l'effort, marquant un rythme de marche rigoureux et fatigant.
Voyager à cette époque, c'était s'immerger dans un paysage dominé par la pierre, les forêts denses et le silence des montagnes, où chaque déplacement constituait un acte de résistance physique et une affirmation tangible du pouvoir politique et religieux traversant l'île.
Un long voyage d'environ 161 km se profilait, à accomplir en près de cinq jours. Un trajet le long de la côte jalonné de routes sinueuses où les fiumare (cours d'eau torrentiels) imposaient souvent des déviations. Le dernier tronçon, vers Caronia, s'avérait très pénible en raison de la montée et d'un tracé accidenté, difficile.
Le parcours probable était le suivant :
1. Messine – Milazzo (38 km), par une muletière côtière, traversant les hameaux de Villafranca Tirrena, Spadafora, Venetico, Torregrotta ;
2. Milazzo – Sant'Agata di Militello (101 km), par une muletière côtière traversant les fiumare de San Giorgio, Gioiosa, Brolo, Zappulla et Rosmarino ;
3. Sant'Agata di Militello – Caronia Marina – Caronia Superiore (22 km), dont 10 à 12 km côtiers, et 10 à 12 km de route abrupte en montée (voie médiévale), jalonnée de lacets, de pierriers et de forêts... (aujourd'hui en grande partie disparus).


Un trajet de cinq jours pour plusieurs raisons. Le parcours de Milazzo à Sant'Agata di Militello, puis à Caronia Marina, était d'environ 123 km, en raison des déviations, des fiumare (cours d'eau torrentiels), des sentiers muletiers et du terrain accidenté. Le tronçon de Caronia Marina à Caronia Superiore ajoutait 10 à 12 km sur une route médiévale en forte montée, parsemée de lacets, de pierriers et de zones boisées : un parcours très exigeant qui nécessitait une demi-journée de voyage.
Le détachement ne pouvait pas parcourir plus de 30 km par jour et était contraint de s'arrêter pour traverser les fiumare qui, bien que n'étant probablement pas en crue torrentielle — compte tenu du caractère printanier, presque estival, du mois de mars — représentaient néanmoins un obstacle. À cela s'ajoutaient les pauses nécessaires pour permettre aux chevaux de se reposer.
Sur le dernier tronçon menant à Caronia Superiore, il fallait progresser très lentement en raison de la pente et des conditions difficiles du terrain.

Quel fut l'itinéraire emprunté par le détachement depuis Messine pour rejoindre Milazzo ?
Plutôt que de suivre la bande côtière plane qui contournait l'extrême pointe du cap Peloro (un parcours long, exposé aux zones marécageuses côtières et au contrôle de barons locaux souvent hostiles à l'Église), le détachement choisit une voie intérieure et de moyenne montagne, nettement plus directe et sûre pour une autorité inquisitoriale :
De Messine aux monts Péloritains (San Michele) : en quittant la ville, la caravane emprunta immédiatement les anciennes muletières qui s'élevaient en pente raide vers les collines intérieures, en traversant la zone de San Michele. Ce tracé permettait de gagner rapidement de l'altitude, en s'éloignant des pièges de la riviera.
La traversée vers Gesso : une fois les premiers reliefs franchis, le parcours se poursuivait le long des crêtes et des anciens sentiers reliant les petits établissements montagnards, conduisant l'inquisiteur et son escorte vers le bourg de Gesso. Ce tronçon, bien qu'incommode et exigeant un effort physique considérable en raison des dénivelés et des sols rocheux, offrait un contrôle visuel du territoire et constituitait une voie de passage solidement ancrée au XIVe siècle.
La descente vers Villafranca Tirrena : depuis Gesso, le détachement entamait la descente vers le versant tyrrhénien pour déboucher à Villafranca Tirrena. Là, dans cet important hameau côtier doté d'un hospice pour les voyageurs et de points de ravitaillement, la caravane pouvait faire une halte fondamentale pour se restaurer et faire reposer les chevaux et les mules après les fatigues de la montagne.
De Villafranca en direction de Milazzo : après avoir quitté Villafranca, le groupe reprenait sa marche le long de l'axe tyrrhénien de plaine et de moyenne montagne qui, serpentant de manière fluide entre les bourgs et les tours côtières, menait enfin à Milazzo, fixée comme première grande étape du voyage.
Ce choix logistique — privilégier les sentiers intérieurs de San Michele et Gesso au détriment de la côte — évitait les zones marécageuses et les passages maritimes les plus vulnérables, en s'en remettant à la résistance proverbiale des chevaux et des mules le long des sentiers escarpés des monts Péloritains.
(Messina – San Michele – Gesso – Villafranca = 16 km
Villafranca – Milazzo = 22 km
Messina – Milazzo = 38 km).


La première halte à Milazzo, dans quel couvent ?
Il n'existe aucun document attestant le lieu de nuitée de l'inquisiteur dans un couvent de Milazzo, mais sa halte peut être reconstituée historiquement. En 1395, Milazzo était un centre stratégique de la côte tyrrhénienne, doté de structures religieuses et civiles capables d'accueillir un prélat de haut rang tel qu'un inquisiteur apostolique.
Les options réalistes étaient au nombre de trois, mais l'une d'entre elles est nettement la plus probable :
1. Le Couvent des Franciscains (Frères Mineurs) (l'hypothèse la plus probable). Milazzo possédait, dès le XIIIe-XIVe siècle, un couvent franciscain actif, documenté dans les sources médiévales. Les inquisiteurs dominicains, lors de leurs missions, ne logeaient pas nécessairement dans des couvents dominicains, mais auprès : des couvents franciscains, des hospices religieux et des résidences ecclésiastiques sous juridiction épiscopale. Les Franciscains étaient considérés comme les hôtes naturels des prédicateurs itinérants, et les inquisiteurs pontificaux y étaient accueillis sans difficulté ;
2. La Domus Hospitalis / Hospice pour pèlerins et religieux. Milazzo, comme de nombreuses villes côtières médiévales, possédait une domus hospitalis, un hospice destiné aux voyageurs, aux pèlerins et aux religieux. Géré par des confréries locales, il offrait : des chambres simples, des écuries pour les chevaux, et des espaces protégés pour les chariots et les escortes. Une halte possible mais moins prestigieuse pour un inquisiteur accompagné d'un notaire, d'un famulus et de miliciens ;
3. Une résidence ecclésiastique sous le contrôle de l'Évêque de Messine. Milazzo relevait du diocèse de Messine, et l'évêque pouvait mettre à disposition : une maison canonique, une résidence de représentation ou une domus episcopalis mineure.
Fra Tommaso da Messina, inquisiteur apostolique, a presque certainement passé la nuit au Couvent des Frères Mineurs de Milazzo, une structure active aux XIIIe et XIVe siècles, dotée d'une hospitalité pour les religieux itinérants et située dans une position idéale pour repartir vers Sant'Agata di Militello le lendemain. (Le couvent, situé dans le quartier de Vaccarella et près de la mer, existe encore aujourd'hui sous le nom de San Francesco di Paola, mais pas sous la forme médiévale qu'a pu voir Fra Tommaso en 1395. La structure actuelle est le fruit de reconstructions et d'agrandissements ultérieurs, surtout entre le XVe et le XVIIIe siècle. Le cloître médiéval d'origine n'existe plus, mais certaines parties du complexe conservent encore : un tracé ancien, des stratifications murales et des éléments architecturaux pré-modernes). C'était le principal centre religieux de Milazzo au XIVe siècle ; il accueillait des voyageurs, des religieux, des prédicateurs et des fonctionnaires ecclésiastiques ; il était pourvu d'écuries, d'espaces protégés et de chambres pour des hôtes importants, et se trouvait sous la juridiction du diocèse de Messine, ce qui convenait parfaitement à un inquisiteur pontifical.

Fra Tommaso et son cortège à Milazzo.


Une autre reconstitution hypothétique du couvent de Milazzo.

Une ancienne image du Couvent des Frères Mineurs de Milazzo.

Le détachement partit de Milazzo. Compte tenu de la composition de la caravane et de la nature du terrain au XIVe siècle, la marche quotidienne se conformait à des limites strictes pour ne pas épuiser les chevaux et les mules de somme :
- Jusqu'à 30 km par jour comme limite maximale absolue sur terrain plat ou roulant ;
- 15 à 20 km en présence de fiumare (cours d'eau torrentiels), de portions sinueuses, de gués et de sentiers muletiers ;
- 10 à 15 km en cas de montées ou de terrain particulièrement difficile.
Étant donné que la distance entre Milazzo et la zone de Patti était d'environ 38 à 40 km, le détachement ne pouvait pas la parcourir d'une seule traite sans dépasser le seuil de sécurité journalier de 30 km. C'est pourquoi la marche prévoyait une halte intermédiaire dans un hameau ou un hospice côtier le long de la route, avant d'atteindre la zone de « Patti Marina » le lendemain et de repartir en direction de Sant'Agata di Militello.
Le choix de ne pas monter au bourg fortifié de Patti était dicté par des raisons logistiques évidentes : Patti s'élevait sur une colline, accessible par une pente raide et une route médiévale étroite et incommode. Pour un détachement à cheval et avec des mules chargées de bagages et de registres, s'écarter de la voie côtière pour affronter une ascension inutile vers le centre haut ne présentait aucun intérêt stratégique.
Au XIVe siècle, l'organisation du territoire se divisait nettement entre :
- Patti (le bourg haut) : centre administratif, religieux et siège épiscopal ;
- La bande côtière de Patti : casalia maritima, habitats dispersés, maisons rurales, points de débarquement et hospices.
Les sources médiévales attestent clairement l'existence de terrae maris, de casalia maritima, de la domus hospitalis sub Patto et de la via maritima, des termes qui confirment que la côte était une zone active et organisée pour le transit et l'accueil des voyageurs, sans qu'il soit besoin de s'engager sur les pentes menant au bourg collinéen.

Milazzo à Patti (Marina). (environ 37 km).

Où le détachement passa-t-il la nuit à « Patti Marina » ?
Les couvents documentés — les Bénédictins, les Frères Mineurs et les Domus ecclésiastiques — se trouvaient tous dans le bourg haut de Patti.
Les sources médiévales mentionnent cependant : domus hospitalis sub Patto, casalia maritima, terrae maris, via maritima.
Ces termes indiquent l’existence de structures d’hospitalité ecclésiastique situées le long de la côte, administrées par le clergé de Patti et sans nom propre, comme c’était le cas pour les hospices mineurs. Les hospices ruraux n’avaient généralement pas de noms officiels : il s’agissait souvent de maisons ecclésiastiques adaptées à l’accueil, et elles ne laissaient pas de registres écrits, contrairement aux grands couvents.
Ainsi, le détachement passa la nuit dans un hospice ecclésiastique côtier dépendant de Patti — une domus hospitalis sub Patto — situé dans la zone aujourd’hui appelée « Patti Marina ».

De Patti (Marina) à Brolo.
(40 km circa).


Gioiosa Marea (Gioiosa Guardia) était un casale fortifié, mais situé sur la colline, non sur la côte. Des Frères Mineurs et de petits hospices y étaient présents, mais l’accès était difficile pour une voiture: montée raide, chemin étroit, et nécessité de quitter la route côtière. Bien que Gioiosa offrait une hospitalité convenable, l’itinéraire y devenait moins direct et moins pratique pour le détachement.
Brolo, au contraire, était un casale côtier, situé directement sur la via dei casali. Les sources attestent la présence d’une église rurale et d’un petit hospice disposant d’espace pour les chevaux et une voiture. Il n’y avait aucune déviation par rapport à la route principale, ce qui faisait de Brolo une étape idéale entre Milazzo et Sant’Agata di Militello.
La distance entre Milazzo et Brolo était d’environ 25 km, parfaitement réalisable en une journée médiévale (20–25 km pour une voiture, plus 5–8 km de tolérance sur terrain plat).
Où passèrent‑ils la nuit à Brolo ?
Les sources du XIVᵉ siècle concernant Brolo sont rares, car le bourg n’était pas encore un centre autonome: c’était un casale côtier dépendant de Patti et de territoires ecclésiastiques plus vastes.
Les sources indirectes confirment toutefois trois éléments:
- Brolo possédait déjà une église rurale au XIVᵉ siècle (dédicace incertaine).
- Un petit noyau de maisons existait autour de la tour côtière (documentée depuis le XIIIᵉ siècle).
- Le long de la via dei casali costieri, il existait des hospices ruraux gérés par des confréries ou par des Frères Mineurs itinérants.
Brolo représentait donc une étape idéale, non seulement parce qu’il se trouvait sur la route côtière, mais aussi en raison de la présence d’une église rurale — impliquant une présence ecclésiastique — et d’une tour côtière servant au contrôle et au refuge.
Un hospice rural dépendant de la juridiction ecclésiastique de Patti, comme attesté pour les casali côtiers au XIVᵉ siècle, est parfaitement plausible.

L'halte à San Giorgio (1395)
La suite de l'inquisiteur Fra Tommaso da Messina arriva à San Giorgio vers midi, lors de la troisième journée de voyage. La vive lumière glissait le long de la côte comme un voile doré, teignant de reflets cuivrés les fiumare asséchées et les pierres des hameaux. La mer, peu distante, respirait lentement, avec un rythme qui semblait vouloir accompagner les voyageurs vers un repos bien mérité.
La route depuis Patti (Marina) avait été fatigante, peut-être en raison de la lassitude, non encore dissipée, de la veille. Les chevaux avaient perdu de leur vigueur et même les hommes d'armes, habitués à la discipline, s'étaient laissés aller à une allure plus souple. Le vent portait une odeur de lentisque et d'herbes brûlées par le soleil, et de temps à autre, une bourrasque de sable se glissait entre les plis des manteaux.
San Giorgio apparut soudain, tel un petit îlot de quiétude : quelques maisons, un clocher bas, et surtout la domus des frères, un hospice qui, depuis des générations, accueillait pèlerins, marchands et hommes d'Église. Ce n'était pas un grand couvent, mais une humble maison religieuse, bâtie de pierres sombres et de bois usé par le temps. Les fenêtres étaient petites, protégées par des grilles en fer forgé, et le toit, incliné, semblait presque s'incliner vers les voyageurs en signe de bénédiction.
Fra Tommaso descendit de cheval d'un geste lent, presque méditatif. Le voyage vers Caronia était encore long, et la tâche qui l'attendait — juger Florenza et les autres — lui pesait comme une pierre sur la poitrine. Mais en cet instant, devant la porte de l'hospice, il ressentit un instant de répit, comme si ce lieu avait le pouvoir de suspendre le monde.

Halte à San Giorgio (1395).

La Domus de Brolo — L’Hospice Médiéval
Un frère âgé, à la barbe blanche et aux yeux sombres comme des puits, les accueillit d’une révérence. « La route est dure, messires. Ici, vous trouverez refuge. » Sa voix était calme, comme s’il parlait depuis un lieu intérieur où le temps ne se pressait pas.
L’hospice se composait de trois pièces principales :
- Salle du foyer — une grande cheminée allumée, le feu crépitant et répandant une odeur de bois résineux.
- Petite chapelle — un autel de pierre, une Vierge fresquée avec un sourire à peine esquissé, et un silence plus ancien que les murs.
- Cellules des voyageurs — lits en bois, paille propre, couvertures de laine brute, et une bougie pour chaque hôte.
Les murs de la salle commune étaient décorés de fresques simples : des saints aux mains fines, des pèlerins, un Saint Georges abattant le dragon d’un geste élégant. Le sol, usé par des siècles de pas, exhalait une odeur de terre et de cire.
Pendant le repas, les frères servirent du pain dur, une soupe de légumes secs et un vin léger, presque transparent. Ce n’était pas un repas riche, mais il avait la dignité des choses sincères. Les soldats mangèrent en silence, tandis que Frère Tommaso observait le feu, comme si dans le mouvement des flammes il pouvait lire un présage.

La Halte à Brolo.

La Halte à Brolo.

Le frère âgé s’approcha de lui. « La route vers Caronia est tortueuse, père. La montagne vous attend dans deux jours. » Frère Tommaso acquiesça. Il savait que le cinquième jour serait le plus difficile : la montée vers le Val Demone, les bois, les rivières asséchées, les sentiers étroits. Et il savait qu’une fois arrivé à Caronia, il n’y aurait plus de place pour l’hésitation.
La Nuit à Brolo
La cellule attribuée à Frère Tommaso était simple : un lit de bois, une couverture lourde, une bougie qui tremblait comme un cœur inquiet. Par la fenêtre entrait le son de la mer, lent et profond, comme s’il voulait raconter des histoires anciennes.
Le frère inquisiteur s’assit sur le lit et ferma les yeux. Il pensa aux accusations, aux témoins, à la femme qu’il devrait juger. Il pensa à la responsabilité, à la foi, à la peur. Et, un instant, dans le calme de la domus, il sentit le poids de son rôle comme jamais auparavant.
La nuit tomba silencieuse. Le vent passa entre les poutres du toit comme un murmure. Et Brolo, petit casale côtier, devint un lieu suspendu : un refuge avant l’ombre.
 
De Brolo à Sant’Agata di Militello.
(24 km).

Sant’Agata di Militello était l’un des casali les plus importants au XIVᵉ siècle. C’était un important point de connexion (de jonction) entre la côte et la montagne, il avait une ancienne église, et une domus pour les voyageurs. C’est précisément à Sant’Agata qu’était présente la guide du Val Demone pour la montée vers Caronia. Sant’Agata au XIVᵉ siècle était un casale fortifié, il avait un port, dans le tissu social étaient présents des Frères Mineurs avec des hospices ruraux, il avait des milites locaux, des structures pour voyageurs et une administration ecclésiastique active. C’était un point de jonction naturel entre la côte et la route montagnarde vers Caronia et relevait de la juridiction ecclésiastique du Val Demone. Il n’y avait pas de couvents et il est probable qu’il se soit arrêté dans une domus religieuse (dépendant de la juridiction religieuse de Patti) / hospice rural. À Sant’Agata di Militello eut lieu la rencontre entre la guide et Frère Tommaso. Un homme du lieu, expert des trazzere, des rivières, de la montée vers Caronia Superiore.
 
Le matin du quatrième jour apporta un ciel clair, coupé par un vent frais qui venait des montagnes. La suite de l’inquisiteur Frère Tommaso de Messine quitta Brolo d’un pas décidé : les chevaux avaient été revigorés, les milites avaient retrouvé leur tenue, et même le notaire semblait moins fatigué. La route vers Sant’Agata courait le long de la côte, puis se tournait vers l’intérieur, où le paysage changeait lentement : moins de mer, plus de pierre ; moins de vent salé, plus d’odeur de bois. Lorsqu’ils arrivèrent aux portes du bourg, le soleil était déjà haut. Sant’Agata était un lieu de passage, un point de jonction entre la côte et les montagnes du Val Demone. Ici, depuis des générations, les voyageurs cherchaient des guides experts pour affronter les sentiers tortueux qui conduisaient vers Caronia, entre rivières, vallons et bois épais. Frère Tommaso savait qu’il ne pouvait pas continuer sans un homme du lieu. Le Val Demone ne pardonnait pas les étrangers.
 
La figure qui les attendait.

La guide et Frère Tommaso à Sant’Agata di Militello.

Près de la petite place du marché de Sant’Agata di Militello, à côté d’un puits de pierre, se tenait un homme grand, avec une mante sombre et un capuchon qui lui couvrait une partie du visage. Ce n’était ni un frère, ni un milite : il avait l’air de quelqu’un qui connaît la montagne mieux que les hommes. Il s’appelait Ardizzone de Sant’Agata, mais tous l’appelaient simplement “la Guide”. Il avait des yeux sombres, attentifs, qui semblaient mesurer chaque chose : les chevaux, les armes des familiers, la mante de l’inquisiteur, même la manière dont le vent faisait bouger les feuilles. Quand Frère Tommaso s’approcha de lui, Ardizzone fit une révérence brève mais respectueuse. « Père, je vous attendais. » Sa voix était rauque, comme si elle venait d’un lieu où l’on parle peu et où l’on écoute beaucoup.
Le dialogue « Connaissez-vous la route pour Caronia ? » demanda Frère Tommaso, sans hésitation. Ardizzone acquiesça lentement. « Je la connais depuis que j’étais garçon. Mais ce n’est pas une route pour ceux qui cherchent seulement des pierres et des sentiers. C’est une terre qui observe ceux qui passent. » Frère Tommaso le fixa, intrigué. « Que voulez-vous dire ? » « Dans le Val Demone, » répondit la guide, « les hommes ne sont jamais seuls. Il y a les bois, les rivières, les esprits des histoires anciennes… et les gens qui vivent aux marges. Des gens qui n’aiment pas être dérangés. » La référence était claire. Frère Tommaso pensa à Florenza, la femme qui vivait trop près de la forêt, à la réputation qui la précédait. « Vous me conduirez demain jusqu’à Caronia, » dit l’inquisiteur. « Je vous conduirai, » répondit Ardizzone, « mais vous devrez suivre mon pas. Et ne jamais vous arrêter là où la forêt semble appeler. » Frère Tommaso sentit un frisson, non de peur, mais d’émerveillement. Le Val Demone n’était pas seulement un lieu, c’était un cœur qui battait, un juge silencieux, un ancien gardien. Dans ce silence, tandis que les deux se regardaient encore quelques instants, naquit un pacte non prononcé : la montagne accordera le passage, mais demandera du respect. Et peut-être… demandera aussi un peu d’âme. Ils se retirèrent dans leurs cellules pour le repos nocturne.
 
De Sant’Agata di Militello – Caronia Inférieure – Caronia Supérieure.
(22 Km).


Au XIVe siècle, Caronia Marina n'était qu'un petit noyau de pêcheurs, dépourvu de structures ecclésiastiques, d'hospices, de garnisons de miliciens et de toute fonction administrative. Ce n'était donc pas un lieu adapté pour accueillir un détachement inquisitorial, garantir sa sécurité ou organiser le transfert vers le bourg haut ; aucun inquisiteur n'y aurait jamais fixé un point de rencontre ou d'étape prolongée.
Le guide local avait par conséquent la tâche cruciale de mener le détachement directement jusqu'à Caronia Superiore. Le dernier tronçon du trajet s'avérait extrêmement complexe : tortueux, jalonné de fiumare, caractérisé par des sentiers muletiers, des lacets naturels, des zones boisées et une rude montée finale vers le bourg fortifié. Un détachement étranger n'aurait jamais été en mesure de l'affronter sans l'aide d'un guide local capable de :
- Gérer les gués grâce à sa connaissance approfondie du territoire, en indiquant les points de traversée sûrs ;
- Coordonner les mouvements des hommes d'armes le long des pentes abruptes ;
- Conduire la caravane à travers la difficile ascension vers Caronia Superiore.
La figure du guide s'avérait ainsi indispensable précisément pour franchir ce dernier tronçon et, par la suite, pour assurer le chemin du retour une fois l'enquête inquisitoire achevée.


L’arrivée à Caronia et l’installation dans la domus.

Le matin du cinquième jour, ils partirent de Sant’Agata di Militello pour atteindre Caronia (Marina) et poursuivre vers Caronia (Supérieure).
La route qui montait à Caronia Supérieure était étroite et sinueuse, creusée dans la roche comme une ancienne cicatrice. Frère Tommaso avançait à cheval, suivi des milites et de la guide Ardizzone, tandis que le vent du Val Demone apportait une odeur de bois et de mer lointaine. Lorsqu’ils atteignirent la terrasse naturelle, le bourg apparut soudain : des maisons de pierre serrées les unes contre les autres, des ruelles comme des veines, et au-dessus de tout le château, sévère, immobile, sculpté dans la montagne comme un gardien. La suite s’arrêta. Frère Tommaso observa la tour carrée, les créneaux usés par le temps, la porte d’entrée qui semblait un œil sombre. « Père, » dit Ardizzone, « le château veille sur Caronia. Mais ce n’est pas là que vous dormirez. » Le frère inquisiteur acquiesça. Il savait que le château était un lieu de pouvoir laïque, non spirituel. Ils traversèrent le bourg : des femmes qui rentraient avec des paniers d’herbes, des enfants qui s’arrêtaient pour regarder les chevaux, des hommes qui faisaient le signe de la croix. Le bruit des sabots résonnait entre les maisons comme une annonce. La domus ecclésiastique se trouvait à côté de l’église mère : un bâtiment simple, avec un portique bas et une porte en bois sombre. Deux frères les attendaient : l’un âgé, avec une barbe blanche ; l’autre jeune, avec des yeux attentifs. « Bienvenue, père. Votre cellule est prête. » Frère Tommaso descendit de cheval. Il regarda encore le château, qui dominait le bourg comme un avertissement. « Demain, » dit-il au notaire, « nous visiterons le château. Et ensuite… la maison de la femme. » Le vent du Val Demone passa entre les créneaux comme un murmure. La nuit tombait, et Caronia semblait retenir son souffle.



Lorsque le détachement atteignit Caronia Superiore, le soleil avait déjà disparu derrière les montagnes et une lumière grise enveloppait le bourg. Un moine les guida le long d'une ruelle étroite jusqu'à la domus ecclésiastique destinée à les héberger.
Ce n'était ni un couvent ni une structure imposante. Il s'agissait d'une construction modeste, bâtie avec la pierre locale qui semblait naître directement de la montagne. Le toit de tuiles creuses montrait les signes des ans et un petit portique protégeait l'entrée principale des vents dévalant le Val Demone. Cette maison religieuse accueillait les voyageurs, les ecclésiastiques en transit et les fonctionnaires au service de l'autorité civile et ecclésiastique ; rien n'y paraissait superflu, tout y était essentiel, ordonné et conçu pour offrir abri et quiétude.
Fra Tommaso franchi le seuil et se retrouva dans la salle principale. Le feu de cheminée diffusait une chaleur rassurante qui contrastait avec l'humidité de la soirée. Les flammes crépitaient parmi des souches de bois résineux, tandis que leur lueur dansait sur les murs de pierre brute et sur le sol formé de grandes dalles irrégulières usées par le temps.
Au centre de la pièce se trouvait une longue table en bois, marquée par des années de service, et autour d'elle quelques bancs sans dossier témoignaient de la simplicité de la vie quotidienne des deux moines qui gardaient la Domus. Un buffet noirci par la fumée du cheminée conservait de la vaisselle en terre cuite, des cruches d'eau et quelques ustensiles. L'air était empreint d'une odeur agréable de bois, de cire et de fumée, capable de transmettre une sensation de paix malgré la sévérité des lieux.
Fra Tommaso observa attentivement la pièce. Il comprenait déjà que c'est là que se dérouleraient les premiers interrogatoires et les premières vérifications, et que cette table accueillerait des récits, des aveux, des peurs et peut-être des mensonges. C'était un lieu sobre, mais précisément pour cela propice à observer les hommes sans distractions et à saisir la moindre hésitation du regard ou de la voix.
À côté de la salle s'ouvrait une petite chapelle, et quelques pas suffisaient pour la traverser. Un simple autel de pierre occupait le fond de l'espace, au-dessus duquel une Vierge peinte à fresque, aux couleurs désormais adoucies par le temps, semblait veiller sur les lieux. Deux bancs accueillaient les fidèles, tandis qu'une étroite fenêtre laissait filtrer une lumière délicate qui tombait de biais sur l'autel, presque pour consacrer le silence qui y régnait.
Les moines montrèrent ensuite aux hôtes les cellules destinées à leur repos. C'étaient des pièces spartiates mais dignes. Celle attribuée à Fra Tommaso contenait un lit de bois garni de paille propre, une couverture de laine grossière, une petite table avec une chandelle et une fenêtre ouvrant sur la montagne. Au-dessus de la couche pendait un crucifix de bois sombre, usé par les prières de générations de voyageurs.
Un banc longeait une paroi ; quelques crochets permettaient d'accrocher manteaux, bissacs et armes. Près du lit avaient été disposées une cruche d'eau et une jatte pour les ablutions.
Le guide Ardizzone, qui devait accompagner le détachement pour le voyage de retour vers Sant'Agata di Militello, occupa une cellule plus petite. Pour lui, il n'y avait qu'une paillasse et une couverture. Il n'appartenait pas officiellement à la mission inquisitoriale, mais sa présence s'avérait indispensable. Les hommes d'armes, en revanche, dormirent presque habillés, prêts à se remettre en marche à tout moment. Le notaire rangea avec soin sa sacoche sous le lit, protégeant parchemins, sceaux et encrier comme un véritable trésor.
De la cuisine s'échappaient des parfums intenses, et le local était simple mais laborieux. Un foyer brûlait dans un coin, tandis que des pots en terre cuite pendaient le long des murs. Des herbes aromatiques pendaient aux solives, répandant leur parfum dans l'atmosphère. Quelques corbeilles en osier abritaient des miches de pain tout juste sorties du four. Dans un angle se trouvait un petit four en pierre que les deux moines utilisaient pour cuire le pain.
Leur alimentation était sobre : légumineuses, légumes sauvages cueillis sur les pentes de la vallée, potagers cultivés dans les champs voisins, bouillons simples et, rarement, un peu de viande. Le vin qu'ils servaient aux hôtes était léger, s'apparentant davantage à une boisson quotidienne qu'à un luxe.
À l'extérieur, une petite cour intérieure était enclose par de bas murs de pierre. Un appentis offrait un abri aux chevaux et, non loin de là, un bassin en pierre recueillait l'eau nécessaire aux animaux et aux hommes. Un autre abri contenait de la paille et du foin pour les montures.
Ce n'était point un lieu de pouvoir ; nulle salle seigneuriale, point d'armoiries ou de symboles de grandeur : tout y parlait de passage, de silence et de service.
Du haut de son éminence, le château dominait le bourg comme un avertissement constant, ses murailles semblant épier chaque maison et chaque sentier de la vallée. La Domus, au contraire, apparaissait comme un refuge. Là, le feu réchauffait les hommes fatigués, le vent du Val Demone y parvenait adouci et l'esprit pouvait se recueillir avant d'affronter les épreuves du lendemain.
Lorsque Fra Tommaso regagna la salle de la cheminée, le contraste entre le crépitement du feu et le silence des moines lui apparut immédiatement évident.
L'inquisiteur eut une étrange impression : ce silence n'était pas seulement le fruit de la dévotion. Il semblait plutôt être le silence de ceux qui gardent une vérité trop ancienne pour être prononcée.
Plus tard, retiré dans sa cellule, il demeura longtemps sans trouver le sommeil.
La nuit enveloppa lentement la Domus et le bourg tout entier. Le vent descendit de la montagne et glissa entre les poutres de la toiture en poussant de légers soupirs. Par moments, c'étaient de simples souffles d'air ; d'autres fois, on eût dit des voix lointaines cherchant à se faire entendre. Des ruelles désertes parvint le miaulement d'un chat, puis d'un autre, aussitôt résorbé par le silence.
Fra Tommaso demeura immobile, à l'écoute.
En ces lieux, le silence possédait une consistance singulière ; ce n'était point le silence des grands monastères ou des abbayes qu'il avait fréquentés au fil des ans. C'était un silence vivant, fait de menus bruits et de présences discrètes. Le bois craquait sous l'action de l'humidité nocturne ; le vent effleurait les pierres des maisons et semblait se glisser dans les ruelles comme un voyageur sans visage.
Pendant un instant, l'inquisiteur eut la sensation que le bourg respirait : comme si ses pierres, ses rues et ses maisons gardaient la mémoire de temps anciens, de secrets transmis de génération en génération et jamais confiés à l'écrit.
Assis au bord du lit, il observa la flamme de la bougie osciller lentement. L'image du château qui dominait le village de sa présence sévère, presque menaçante, lui revint à l'esprit. Au-delà des murailles s'étendait le Val Demone, vaste et sauvage, riche en bois et en ombres. Sous la lueur de la lune, il semblait moins une vallée qu'une terre de frontière, suspendue entre le monde des hommes et quelque chose de plus ancien et de plus mystérieux.
Les cellules de la Domus n'apparaissaient plus comme de simples lieux de repos, mais comme des lieux d'attente. Des lieux où le temps semblait ralentir et où chaque pensée acquérait un poids différent. Fra Tommaso sentit clairement que le lendemain, il ne lui faudrait pas seulement interroger des hommes et recueillir des témoignages : il lui faudrait aussi interroger ce bourg, ses pierres, ses silences et les peurs que personne n'avait encore trouvé le courage de confesser.
Et tandis que le vent continuait de murmurer entre les poutres, l'inquisiteur comprit que la vérité qu'il était venu chercher ne se laisserait pas trouver facilement.



11. Caronia et ses faux silences.
La visite de Fra Tommaso au château de Caronia Superiore
Le matin était limpide, et le vent du Val Demone courait entre les pierres du bourg comme un animal ancien.
Fra Tommaso quitta la domus ecclésiastique accompagné de sa suite : le famulus, le notaire avec les parchemins, deux hommes d'armes, et le guide Ardizzone qui ouvrait la marche.
La route menant au château était raide, taillée dans la roche, avec des marches irrégulières qui semblaient sculptées par le temps plus que par les hommes.
Chaque pas rapprochait de la tour carrée, sévère, qui dominait Caronia tel un œil vigilant.
Le frère inquisiteur s'arrêta un instant.
« Ce lieu observe, » dit-il doucement.
Ardizzone approuva d'un signe de tête. « Depuis mille ans. »
L'entrée dans le château.
Le portail était un arc massif, au bois renforcé de clous de fer. Deux armigeri du châtelain attendaient, immobiles comme des statues.
« Père Tommaso da Messina, » annonça le famulus.
Les armigeri s'écartèrent.
Le grand portcan s'ouvrit dans un gémissement profond, comme si la forteresse rechignait à être dérangée.
À l'intérieur, la cour était vaste, entourée de murailles s'élevant vers le ciel. Il y avait des piles de bois, une citerne, un petit magasin, et le bruit lointain des fers battus : le forgeur travaillait déjà depuis des heures.
Le châtelain, un homme robuste à la barbe sombre, s'avança vers le frère.
« Bienvenue dans la roche de Caronia, mon père. Il est rare qu'un inquisiteur franchisse ce seuil. »
Fra Tommaso le fixa calmement.
« La vérité ne connaît point de seuil. »
La grande salle.
La grande salle principale était éclairée par des meurtrières étroites. Un grand chemin feu brûlait, et au-dessus de lui pendait un écu portant l'aigle souabe, souvenir d'anciens domaines.
Le notaire ouvrit les parchemins.
Fra Tommaso observa la salle : les poutres noircies par la fumée, les bancs en bois brut, les armes suspendues aux murs, une fenêtre ouvrant sur la mer lointaine.
« Ici, » dit le châtelain, « se réunissent les hommes du bourg lorsqu'il y a un litige à juger. »
« Et ici, » répondit Fra Tommaso, « j'écouterai ce qui concerne la femme. »
Le châtelain baissa le regard.
« Mon père... Caronia est une terre de silences. Tous ne voudront pas parler. »
La terrasse supérieure.
Ardizzone conduisit Fra Tommaso sur la terrasse supérieure.
De là, le monde s'ouvrait : la mer pareille à une lame d'argent, les forêts du Val Demone semblables à une mer verte, les fiumare brillant comme des serpents de lumière.
Fra Tommaso s'approcha du parapet et le vent souleva son manteau.
« Cette terre est ancienne, » dit-il, avant d'ajouter aussitôt : « Et elle n'oublie pas. »
Ardizzone le regarda.
« Mon père... Caronia ne craint point les hommes. Mais elle craint ce qu'elle ne comprend pas. »
Le frère serra son chapelet entre ses doigts.
« C'est pourquoi je suis ici. »
La sortie de la forteresse.
Lorsque la suite quitta le château, le bourg semblait retenir son souffle. Les femmes s'arrêtaient sur le seuil, les hommes retiraient leur chapeau, les enfants observaient en silence.
Fra Tommaso jeta un nouveau regard vers la tour.
« Demain, » dit-il au notaire, « nous visiterons la maison de la femme. Et puis... nous écouterons Caronia. »
Le vent du Val Demone glissa entre les merlons comme un murmure.
La forteresse demeura immobile, comme si elle avait déjà tout vu et ne voulait point parler.



La Réunion des Anciens de Caronia La convocation dans la salle de la domus.
La cloche de l'église mère avait sonné trois fois, lente, comme un appel ancien. Les anciens du bourg — cinq hommes choisis parmi les plus respectés — se rassemblèrent dans la salle du foyer de la domus ecclésiastique, où Frère Thomas les attendait. La salle était simple : une table de bois sombre, des bancs usés, un chemin qui diffusait une lumière rouge sur les murs de pierre. Le vent du Val Demone entrait par les meurtrières comme un murmure. Frère Thomas était assis au centre, le rosaire entre les doigts. À côté de lui, le notaire préparait les parchemins. Derrière, deux miliciens observaient en silence.
Les anciens du bourg.
Ils entrèrent un à un, d'un pas lent : Maître Ruggero, le plus ancien, avec la barbe blanche et les yeux voilés mais attentifs. Pietro di Valsusa, un homme de peu de mots, connu pour connaître chaque sentier du territoire. Giacomo le forgeur, de grandes mains, une voix profonde. Serafino, qui avait la réputation de savoir « lire le ciel ». Bartolo, le plus jeune des cinq, mais respecté pour sa mémoire des histoires du bourg. Ils s'assirent sans parler. Le feu crépita, comme s'il voulait remplir le silence.
Le début de l'entretien.
Frère Thomas les observa un par un. « Hommes de Caronia, » dit-il, « je suis ici pour écouter. Non pour juger avant le temps. » Maître Ruggero hocha la tête lentement. « Père, Caronia est une terre ancienne. Et les choses anciennes ne s'expliquent pas toujours avec des mots. » Le notaire leva le regard, prêt à écrire.
La crainte du bourg.
Ce fut Bartolo qui parla le premier. « Père... la femme n'est pas méchante. Mais depuis des mois, des choses étranges se produisent. Les brebis tombent malades sans raison. Les enfants ont des rêves qu'ils ne parviennent pas à raconter. Et le vent... le vent change de direction lorsqu'il passe près de chez elle. » Giacomo le forgeur abattit sa main sur la table. « Ce n'est pas de la magie. C'est de la peur. Les gens ont peur. » Serafino, le lecteur du ciel, ajouta : « Père, le Val Demone n'est pas comme les autres terres. Ici la montagne écoute. Et parfois elle répond. » Frère Thomas resta immobile. « Et vous croyez que la femme a une part dans tout cela ? » Silence. Puis Maître Ruggero parla, d'une voix basse. « Père... nous ne savons pas. Mais nous savons que Caronia n'est plus paisible. »
Le moment de la vérité.
Le frère inquisiteur se leva. Le feu illumina son visage, le rendant sévère et à la fois humain. « Je ne cherche pas de fautes sans preuves. Je veux voir la maison de la femme. Je veux parler avec elle. Je veux écouter le bourg. » Les anciens se regardèrent entre eux. Pietro di Valsusa hocha la tête. « Père... nous vous accompagnerons. Pas le guide. Pas les miliciens. Nous. » C'était un geste de confiance. Et aussi de crainte.
La clôture de la réunion.
La réunion se dissout lorsque la bougie se consuma. Les anciens sortirent un à un, enveloppés dans leurs manteaux, tandis que le vent du Val Demone soufflait dans les ruelles comme un présage. Frère Thomas resta seul dans la salle. Il regarda le feu qui s'éteignait. « Demain, » dit-il au notaire, « Caronia parlera vraiment et dévoilera le secret. » Le notaire ferma les parchemins. La nuit enveloppa la domus, et le château, d'en haut, sembla tout observer.


Troisième Partie – La Vérité Cachée
12. L'enfant mort. Le secret du bourg.
Deux enfants avec la même maladie mais malheureusement avec deux destins opposés. La maladie était une fièvre intestinale ou une forme de dysenterie aiguë, très commune dans les bourgs médiévaux. Elle était causée par de l'eau polluée ou de la nourriture gâtée ou mal conservée et conduisait souvent à une déshydratation et à une fièvre très élevée. Elle était appelée « Fièvre du ventre » ou « mal de la chaleur ». Le remède le plus connu était basé sur l'utilisation de la plante de rue ou de fenouil sauvage, et ils étaient utilisés pour calmer les crampes, très fortes, et pour purifier le corps.
Le premier enfant meurt par erreur du médecin du bourg. Un médecin inexpérimenté, ou trop sûr de lui, ou peut-être seulement effrayé, employa un mauvais remède : une dose excessive d'herbe guérissante ; l'utilisation d'une herbe vénéneuse similaire en apparence et utilisée comme curative. Un geste, certainement inconscient, fait à la hâte, dans la nuit et avec l'angoisse de le sauver de la mort en raison de ses conditions. L'enfant meurt et il reste la vision d'un bourg qui pleure la perte d'une douce créature arrachée à la vie par un chemin qu'elle devait parcourir dans son intégralité.
Quelques jours plus tard, un second enfant fut frappé par la même maladie, par la même fièvre et par la même peur. Il y avait la vision dramatique d'une contagion parmi les enfants du bourg, une génération en danger, et cela semblait la manifestation d'une volonté maléfique comme manifestation de sorcellerie. La mère désespérée ne se rendit pas chez le médecin mais chez Florenza qui habitait à la périphérie du bourg. La femme était connue pour son contact avec la nature, avec les bois où se produisaient d'étranges manifestations et événements et parce qu'elle parlait aux plantes. Même dans sa façon de cueillir les herbes, elle les prélevait de la Mère Terre avec douceur comme pour ne pas faire ressentir de douleur à la Mère Terre, comme le faisaient autrefois les Romains lorsqu'ils cueillaient la Mandragore. Florenza connaît les herbes, les a étudiées, essayées et a hérité de ce savoir de sa mère qui à son tour l'avait hérité de la sienne. Un savoir ancien synonyme de sagesse. Florenza lui administre des tisanes et à la fin l'enfant guérit... vit. Le bourg se trouva face à une vérité, pour ces temps-là, insupportable qui ne pouvait échapper à la réalité : le médecin a tué... Florenza a sauvé. Aux XIVe – XVe siècle, cet aspect était inacceptable parce qu'il signifiait que l'autorité avait échoué ; la guérisseuse avait eu du succès ; le savoir officiel vaincu par le savoir féminin et pour finir, peut-être le plus important, la communauté avait eu tort de faire confiance à l'homme et non à la femme. Une femme qui, à cette période, était considérée comme une figure marginale.
Ces considérations donnèrent naissance à une vision médiévale très cruelle : transformer la femme en coupable pour protéger le bourg de la vérité. La femme fut immédiatement accusée de sorcellerie parce qu'« elle avait sauvé un enfant avec des herbes inconnues » ; elle avait fait ce que le médecin n'avait pas su faire ; elle avait défié l'ordre naturel ; elle avait interféré avec la volonté de Dieu ; elle a utilisé des plantes qui ne devraient pas être utilisées, elle a parlé avec le vent ; elle a vu ce qu'elle ne devait pas voir ; elle a prononcé d'étranges paroles en soignant l'enfant. Florenza vivait seule, taciturne, n'avait pas de mari, vivait la majeure partie de sa vie dans les bois, n'avait pas de véritables amitiés, ne parlait à personne et surtout ne fréquentait pas la vie du bourg, elle contemplait l'infini. Ces aspects accentuaient sa figure de « sorcière » et l'accusation de « sorcellerie ». La diversité est toujours vue comme quelque chose d'anormal par rapport à la mediocrité. La femme était devenue dangereuse tant pour ses aspects de sorcellerie que parce que le bourg avait donné confiance au médecin qui n'avait pas réussi à sauver un enfant de la mort et qui devait être, en tout cas, protégé, étant donné sa importante fonction de guide social du bourg.
Le discours final dans la Domus. Ce soir-là, tandis que le feu de la domus se consumait lentement, Frère Thomas feuilleta les papiers où le notaire avait noté les mots des anciens. « La fièvre du ventre, » murmura le frère en rompant le silence. « La même qui a tué le fils du cordonnier il y a des mois. Et la même qui, quelques jours plus tard, a frappé un autre petit du bourg. » Le notaire leva la plume en arrêtant l'encrier. « Le médecin officiel est intervenu sur le premier, père. Et l'enfant est mort dans les bras du désespoir. Mais sur le second... » « Sur le second est intervenue la femme des bois, » acheva Frère Thomas, le regard fixé sur les braises. « Florenza. En utilisant des herbes que la science des hommes ignore ou condamne. » Le frère savait déjà tout avant même de convoquer les anciens. Il savait que le médecin inexpérimenté était protégé par l'orgueil et la puissance de la communauté ; il savait que la guérisseuse isolée était marquée comme une sorcière simplement parce qu'elle avait réussi là où la médecine officielle avait échoué misérablement. « Le bourg n'accepte pas la vérité, notaire, » ajouta Frère Thomas en serrant le rosaire. « Il est plus facile d'envoyer une femme au bûcher que d'admettre que la vie a été sauvée par quelqu'un qui vit en marge, en parlant avec le vent. »

Frère Thomas de Messine interrogea les anciens du pays et comprit immédiatement que le secret du bourg n'était pas lié à un fait surnaturel, ce n'était pas un démon, ce n'était pas de la lumière et même pas un présage. C'était une faute humaine que tout le monde avait vue et que personne n'avait su nommer. Ce n'était pas la femme au centre du mystère, mais c'était la conséquence du mystère.
La réunion des anciens.
Les anciens de Caronia s'étaient rassemblés dans la domus, appelés par le frère. Le feu tremblotait, le vent du Val Demone entrait par les meurtrières comme un murmure. Frère Thomas les observa un par un : c'étaient des hommes qui portaient un fardeau.
Bartolo parla le premier : « Père… la femme n'est pas méchante. Mais le bourg a peur. »
Les autres hoquèrent la tête. Ils ne parlaient pas de magie. Ils parlaient de quelque chose qu'ils ne parvenaient pas à nommer.
La visite à la maison de la femme.
Les anciens — Maître Ruggero, Pietro di Valsusa, Giacomo le forgeur, Serafino et Bartolo — accompagnèrent Frère Thomas le long d'une ruelle qui descendait vers la partie la plus ancienne du bourg. Les maisons étaient adossées les unes aux autres, plus basses, sombres, silencieuses car abandonnées depuis un certain temps. Une légère brise s’incrustait le long de la ruelle en frôlant les pierres anciennes des façades, comme pour réveiller des présences et des événements que le bourg préférait oublier.
« Père, » dit Pietro, « la maison est ici. Elle a toujours été ici. Avant notre mémoire. »
Frère Thomas hocha la tête, et le rosaire glissa entre ses doigts comme une pensée inquiète.
La maison de la femme était similaire aux autres voisines, comme pour en enfreindre les secrets qu'en réalité, dans un bourg, tout le monde connaissait. Elle était petite, construite avec des pierres irrégulières, le toit de tuiles anciennes, la porte de bois sombre ; elle n'avait pas de fleurs, ni de signes de vie. Seulement une fenêtre étroite, comme un œil qui observe.
Le frère s'arrêta… « Personne ne vit avec elle ? »
Maître Ruggero répondit : « Elle est seule depuis des années. Mais cela n'a pas toujours été ainsi. »
Le notaire leva le parchemin, prêt à écrire.
Frère Thomas frappa et l'on entendit immédiatement un bruit léger, comme de pas traînés qui s'approchaient de la porte. Florenza ouvrit.
Elle était mince, avec des cheveux longs et sombres qui lui descendaient sur les épaules, des yeux profonds qui connaissaient la mélancolie et qui semblaient avoir trop vu. Elle n'était pas vieille, mais le temps et les conditions de vie comptaient à faire naître sur son beau visage une fatigue qui n’appartenait pas à son âge.
« Père, » dit-elle d'une voix basse… « Je savais que vous viendriez. »
Les anciens s'échangèrent un regard inquiet.
L’intérieur de la maison était pauvre mais ordonné : une table en bois, un foyer éteint, quelques herbes suspendues, et dans un coin une petite cuisine en maçonnerie avec à côté une planche de bois sombre, sur laquelle se trouvaient une brocante d'eau et divers contenants d'herbes aromatiques. Dans un autre coin de la pièce, un simple lit simple avec près de lui une armoire en bois ancien de couleur verte particulière, avec de petites fleurs dessinées, peut-être pour indiquer la seule chose joyeuse de ce petit et pauvre environnement. Rien qui ne parle de magie, rien qui ne parle de faute.
Frère Thomas observa chaque détail et dit… « Vous vivez seule… depuis longtemps ? Et les gens du bourg… vous craignent. »
La femme baissa le regard. « La peur est une graine qui pousse même sans eau. »
Le frère s'assit, tandis que la femme restait debout, comme si elle ne voulait pas occuper trop d’espace.
« On me dit que des choses étranges se produisent, » dit Frère Thomas, en ajoutant : « Des animaux qui tombent malades ou disparaissent. Des enfants qui rêvent et qui tombent malades. Le vent qui change de direction. »
La femme ferma les yeux un instant. « Père… le Val Demone est vivant. Ce n’est pas moi. »
Frère Thomas répliqua : « Et pourquoi les gens pensent-ils que c’est vous ? »
La femme hésita un instant, puis répondit d'une voix très délicate et imperceptible : « Parce qu’il ne comprend pas ce qu’il ne voit pas. »
Frère Thomas la regarda longuement et réussit à lire en elle une grande sensibilité qui la liait à l’amour pour la Nature, pour ce que Dieu avait créé et dont elle se sentait la protectrice. Il ne vit en elle aucune malice et pas même de folie, mais une femme seule, frappée par une solitude ancienne, dans un bourg qui avait peur de ce qu’il ne connaissait pas.
« Avez-vous jamais fait du mal à quelqu’un ? »
« Non, père. »
« Avez-vous jamais soigné quelqu’un ? »
« Oui. Avec les herbes. Comme ma mère me l'a enseigné. »
Les anciens, à cette réponse, se déplacèrent inquiets. Serafino, le lecteur du ciel, murmura : « Père… les herbes n’apportent pas toujours la guérison. »
Frère Thomas l’ignora.
L'entretien fut bref et le frère, avec les anciens, sortit de la maison. Sur le chemin, ils furent frappés par le vent qui, avec ses brèves rafales, semblait vouloir fermer les portes derrière eux.
« Père, » dit Giacomo le forgeur, « qu’en pensez-vous ? »
Frère Thomas regarda la maison, puis le château en haut, puis le ciel qui commençait à s’assombrir.
« Je pense, » dit-il lentement, « que Caronia a peur. Et la peur parle plus fort que la vérité. »
Les anciens se regardèrent entre eux, inquiets.
« Demain, » ajouta le frère, « je reviendrai. Et je parlerai encore avec elle. »
Le vent continuait à courir entre les pierres et à frôler les façades des maisons comme un présage.


Cette nuit-là, Frère Thomas ne dormit pas dans sa cellule de la domus. Il relisait les images des visages, inquiets et silencieux, des anciens face aux réponses de Florenza. Il comprit que la femme n'était pas au centre du mystère, mais que c'était le bourg qui cachait un secret à ne pas révéler.
Le matin, la salle de la domus était plongée dans une lumière tamisée. Le feu dans la cheminée brûlait doucement, comme s'il ne voulait pas déranger le silence. Frère Thomas était assis au centre, le rosaire entre les doigts, son manteau sombre retombant sur ses épaules comme une ombre.
Les anciens du bourg étaient disposés le long du mur, immobiles, presque sculptés dans la pierre tandis que le notaire préparait les parchemins, sa plume suspendue comme un présage. Florenza entra dans la salle d'un pas lent, avec l'attitude typique de celle qui sait qu'elle ne peut échapper à ce que la vie a mis devant elle.
« Asseyez-vous, » dit Frère Thomas.
Elle s'assit sans bruit ; ses mains étaient entrelacées et ses doigts fins montraient les signes du travail et de la manipulation des herbes.
« Vous connaissez la raison pour laquelle vous êtes ici. »
« Oui, père. »
« Les gens du bourg craignent ce qui se passe autour de vous. »
La femme baissa le regard. « La peur n'a pas de racines. Elle pousse partout. »
Le frère l'observa attentivement. « On me dit que vous soignez avec les herbes. »
« Comme ma mère. Comme sa mère avant elle. »
« Et que certains enfants ont des rêves agités après avoir été chez vous. »
« Père… les enfants rêvent toujours. Le Val Demone leur parle aussi. »
Le notaire écrivit, la plume griffant le parchemin comme une griffe.
« Avez-vous jamais fait du mal ? »
« Jamais. »
« Avez-vous jamais invoqué des esprits ? »
La femme leva le regard. Ses yeux étaient profonds, mais pas sombres.
« Père… je ne parle qu'avec ce qui vit. Les plantes. L'eau. Le vent. »
Les anciens bougèrent, inquiets. Serafino, le lecteur du ciel, murmura : « Père… le vent ne parle pas aux hommes. »
Frère Thomas l'ignora.
« Pourquoi les gens vous craignent-ils ? »
Silence. Puis, d'une voix basse : « Parce qu'il ne comprend pas ce qu'il ne voit pas, il ne comprend pas la Nature et ce qu'elle nous murmure. »
Le frère resta immobile. Le feu craqua, comme s'il voulait ajouter quelque chose.
« Bien, » dit-il enfin. « Nous reparlerons. »
La femme se leva. Elle sortit sans se retourner.
Les anciens retinrent leur souffle.


13. Le Doute.
La Nuit du Soupçon.
La nuit tomba sur Caronia comme un manteau lourd. Le vent du Val Demone soufflait à travers les mercrelons (merlons) du château, portant des odeurs de pierre, d'herbes et de mer lointaine. Frère Thomas était seul dans sa cellule. La candela (la bougie) tremblait, projetant des ombres sur les murs. Il avait vu des coupables qui semblaient innocents, des innocents qui semblaient coupables. Mais cette femme… était différente. Il n'y avait ni malice, ni folie, mais seulement une solitude ancienne. Et pourtant… quelque chose ne tournait pas rond. Le vent changeait sans cesse de direction comme s'il cherchait quelque chose. « Seigneur, » murmura-t-il, « donne-moi des yeux qui voient au-delà de ce qui paraît. » Le soupçon naquit à ce moment-là : que la vérité ne se trouvait pas là où tout le monde la cherchait. Que la femme n'était pas la cause, mais le symptôme. Que Caronia cachait quelque chose de plus ancien, de plus profond, de plus obscur. La bougie s'éteignit. Le vent frappa à la fenêtre comme un messager.
Le bourg se réveilla inquiet. La rumeur d'une nouvelle visite dans la maison de Florenza s'était répandue comme une ombre. Les femmes au puits parlaient à voix basse tandis que les hommes s'échangeaient des regards lourds sans mots. Même les enfants observaient pleins de curiosité. La maison de la femme semblait plus sombre que d'habitude mais personne n'était à proximité. Un nouveau nom commença à circuler avec insistance : le médecin du bourg, un homme estimé, lié aux notables et aux seigneurs du château, les castellans, puisque le château appartenait au Domaine Royal et donc au Souverain. Le docteur Aleramo di Montenero avait une sonorité sévère, qui sied à un médecin sûr de lui, protégé par le pouvoir. Son nom, d'origine normande, suggérait le prestige, l'arrogance sociale et la protection publique. Il appartenait à une généalogie enracinée dans le Val Demone, une petite famille noble d'origine normande qui s'était installée entre Caronia et les contrées montagnardes entre Montalbano Elicona et le bois de Malabotta. Une petite noblesse liée à la terre, aux bois, aux pâturages, aux droits de transit et de serage (seratico). Il avait étudié à Palerme et était devenu, dans le petit bourg, un important fonctionnaire du pouvoir étant donnée sa grande amitié et alliance avec le castellan.
La maison des Montenero était ancienne et discrète. Elle ne possédait pas de grandes terres, mais gardait depuis des générations le quartier haut qui dominait le bois de Malabotta. Leurs ancêtres avaient servi les Normands comme chevaliers de montagne, et depuis lors, la famille vivait entre silences, pâturages et fidélité. Aleramo était le dernier descendant : il n'avait pas choisi l'épée, mais la science. Et le castellan le protégeait comme on protège la branche fragile d'un arbre ancien. La maison des Montenero ne figurait pas dans les grands registres des barons, mais leur tour de garde dominait depuis des siècles la montagne sombre au-dessus de Caronia. C'étaient des nobles de montagne, fidèles aux Normands d'abord puis aux Souabes, gardiens d'un territoire que personne d'autre ne voulait gouverner.
C'était lui qui avait soigné le premier enfant. Avait-il causé sa mort avec un mauvais médicament ou un mauvais dosage ? Une erreur que personne ne voulait prononcer, car l'accuser signifiait ébranler l'autorité du bourg et remettre en question ceux qui commandaient vraiment. Mieux valait soupçonner la femme que de condamner l'homme puissant. « Le frive (le frère) a des soupçons, » dit Ruggero. « Mais il n'a pas décidé. » « Il ne le peut pas, » répondit Giacomo. « Le médecin est protégé. » Serafino regarda le ciel : « Le vent a tourné. » Bartolo murmura : « La femme n'est pas coupable. Mais Caronia ne veut pas écouter. »
Quand Frère Thomas sortit de la Domus, le silence fut total. Les regards le suivaient à chaque pas et les portes se fermaient lentement. Personne ne voulait être interrogé... Le frère regarda d'abord une trouée du bourg, puis le château et enfin la maison de la femme au fond de la ruelle. Caronia n'était pas un lieu. C'était devenu pour Frère Thomas une énigme à résoudre, un cœur blessé qui refusait de guérir car il cachait le véritable mal. Le vent, lorsqu'il souffle dans le Val Demone, est terrible parce que les hauteurs et les vallées créent des couloirs où il prend de la vitesse, secouant terriblement les arbres qui ressemblent à des âmes en souffrance. Frère Thomas serra son manteau. « Aujourd'hui, » dit-il au notaire, « Caronia parlera. Qu'elle le veuille ou non. »

 

La Domus était pleine de lumière, une lumière fixe, presque suspendue, qui tombait sur les pierres comme un voile tandis que la cheminée était éteinte mais dégageait une chaleur ancienne. Les anciens entrèrent l'un après l'autre, en silence, prenant place le long du mur. Frère Thomas, le rosaire entre les doigts, attendait encore l'arrivée de donna Florenza avant de commencer l'interrogatoire. « Convoquez le docteur Aleramo, » dit-il. Ruggero hocha la tête et se dirigea vers la porte. Mais dès qu'il franchit le seuil, il s'arrêta net : Florenza était là, devant lui. Pendant un instant, le temps se figea. Elle le regarda avec un regard doux, paisible, comme quelqu'un qui porte en soi une paix ancienne, malgré tout. Lui, en revanche, avait dans les yeux quelque chose de cru : un éclair de colère contenue, peut-être de la peur, peut-être de la culpabilité. Deux regards qui se touchèrent sans se parler, deux mondes qui se frôlèrent sans se rencontrer. Florenza inclina légèrement la tête, comme pour le saluer. Ruggero se raidit, puis détourna le regard et sortit, du pas de quelqu'un qui porte un fardeau qu'il ne voulait pas avouer.

Florenza e Ruggero.

14. Le docteur Aleramo di Montenero.
L'interrogatoire dans la Domus
La Domus était pleine de lumière, une lumière qui semblait juger. Les anciens étaient assis sur les côtés, pâles, inquiets. Le notaire écrivait, mais sa plume tremblait. Frère Thomas, au centre, tenait le rosaire entre ses doigts : son visage était immobile comme une pierre. Ruggero revint avec le docteur Aleramo di Montenero, médecin du bourg et parent du castellan, qui entra d'un pas assuré. 


Il se présenta et, avant même que quiconque ne parle, nia toute accusation. Mais personne ne l'avait accusé. Ce geste, si soudain, enveloppa la pièce d'un silence lourd. Frère Thomas le fixa. « Docteur Aleramo, depuis combien de temps exercez-vous l'art de la médecine ? » « Depuis vingt ans, père. J'ai étudié à Palerme, sous la direction de maître Guglielmo di Salerno. » « Et vos thérapies ? » « Des herbes, des décoctions, des saignées, comme l'enseigne la science. » Le frère se pencha légèrement en avant. « Avez-vous jamais utilisé des herbes non reconnues par les maîtres ? » « Jamais, père. » Un murmure traversa la salle. Frère Thomas se tourna vers les anciens. « Ser Bartolo, avez-vous vu l'enfant avant le traitement ? » « Oui, père. Il était faible, mais vivant. » « Et après ? » « Après... il ne respirait plus. » Le notaire écrivit, et le grattage de la plume sembla être une plainte. Le frère continua : « Ruggero, vous avez conduit la mère de l'enfant qui souffrait de la même maladie chez la femme Florenza, n'est-ce pas ? » Ruggero baissa le regard. « Oui, père. Mais seulement par désespoir. » « Et elle l'a sauvé ? » « Oui. » Frère Thomas se leva lentement. « Alors ce n'est pas la femme qui doit craindre le jugement, mais la vérité que vous avez ensevelie. » Les anciens se regardèrent, comme si la lumière de la Domus était devenue trop forte pour leurs yeux. Le médecin resta immobile, mais son visage avait perdu son assurance initiale : sa voix, qui était auparavant ferme, tremblait maintenant à peine.
Frère Thomas, dans le silence de la pièce et parmi les regards des gens, se remit à relire les questions et les réponses de ce bref interrogatoire. Le docteur Aleramo ne devait pas être accusé de sorcellerie, mais on devait accuser le bourg d'avoir caché la vérité, protégé une personne influente et, aspect encore plus grave, d'avoir accusé une innocente en créant une fausse culpabilité. Sa tâche, claire depuis sa venue à Caronia, était de rétablir la vérité, de punir le mensonge et de protéger la communauté. Après ces considérations intérieures, frère Thomas se laissa aller à une phrase qui frappa comme un rocher lancé avec violence... « L'usage des herbes n'est pas un péché, docteur. Le péché est de mentir devant Dieu et devant les hommes. » « La science ne craint pas la vérité. Les hommes, si. » Par cette phrase, frère Thomas révéla sa fonction ainsi que sa vision de l'Inquisition qui, selon sa vision honnête et claire,
ne jugeait pas la médecine, mais la conscience.

LES FEMMES QUI UTILISENT LES HERBES.
Les médecins médiévaux faisaient un usage considérable de plantes officinales (aromatiques et médicinales) à travers des décoctions, des infusions, des cataplasmes et des saignées. Dans leur usage et leur administration, ils suivaient des règles diététiques précises et observaient attentivement les symptômes. L'École médicale de Salerne — la plus importante d'Europe — enseignant l'usage des plantes officinales, Aleramo, en tant que médecin formé à Palerme, devait connaître et utiliser les herbes. Il est important de rappeler combien l'empereur Frédéric II de Hohenstaufen s'est beaucoup investi pour valoriser l'École médicale de Salerne, rédigeant également d'importantes réglementations à ce sujet. L'Inquisition ne frappait ni ne persécutait les médecins pour l'utilisation des herbes dans les maladies, car leur usage n'était pas interdit mais considéré comme faisant partie de la médecine naturelle. L'Inquisition n'intervenait que lorsque l'utilisation de l'herbe était associée à la magie, à des incantations, qu'on soupçonnait un poison ou encore que l'on attribuait la guérison à des esprits ou à des forces occultes. Un médecin qui se trompait dans l'usage d'une herbe n'était pas accusé de sorcellerie, mais de négligence, d'erreur ou de mensonge. Leur accusation était liée à la culture de l'époque car, au Moyen Âge, la médecine officielle était masculine : médecins, apothicaires, moines, chirurgiens, tous des hommes. Les femmes qui soignaient par les herbes étaient : des paysannes, des sages-femmes, des guérisseuses, des veuves, des femmes isolées et des femmes marginales vivant en marge des communautés. Il s'agissait surtout de femmes qui n'avaient aucune protection sociale, aucun titre, ni de parents puissants. La femme qui soignait était « suspecte ». La racine du problème était liée au pouvoir, car le médecin homme avait la possibilité d'étudier, appartenait à une noble lignée et acquérait avec le temps et sa profession une grande autorité sociale dans la communauté. Une femme n'avait malheureusement ni voix, ni défense, ni statut, ni droits, et la sorcellerie ne naissait pas des herbes, mais du pouvoir. L'Inquisition ne persécutait donc pas les herbes, mais la « déviance ». L'Église ne condamnait pas les herbes, mais la solitude, la marginalité, la différence, la peur du peuple et la voix de la femme hors du contrôle masculin. La femme qui soignait entrait dans les maisons, touchait les corps, connaissait les secrets, parlait avec d'autres femmes et des mères, et avait ainsi une certaine influence. Et au Moyen Âge, ces aspects étaient dangereux car c' était l'autonomie féminine qui dérangeait et était perçue comme une menace sociale. 

15. La Vérité.
Dans le bourg, l'herbe entre les mains d'un homme était de la science.
Entre les mains d'une femme, elle devenait suspecte.
Frère Thomas était conscient qu'il manquait encore un dernier petit morceau pour achever la mosaïque de la vérité. Comme par miracle, donna Florenza vint à son aide. « Père, » dit-elle… «aissez-moi sortir. Je reviendrai bientôt.» Frère Thomas hocha la tête. La femme sortit dans le silence du bourg, traversa la ruelle, regagna sa maison. Elle prit le panier — fait de petits roseaux admirablement tressés, vision d'un grand art — qu'elle utilisait pour déposer les herbes comme un reliquaire sacré. Florenza cueillait les herbes avec délicatesse, comme pour ne pas faire souffrir la Terre Mère qui les avait engendrées et dont elles étaient une part de vie. Une douceur ancienne que les Romains, par exemple, manifestaient lorsqu'ils récoltaient la racine de la mandragore. Une racine mystique qui reproduit à la perfection les traits du corps humain : deux bras, un tronc et deux jambes. Une racine qui, pour être extraite du ventre de la Terre Mère, exigeait un grand effort car elle était très profonde. Pour soulager la douleur de la Terre Mère, on remplissait le trou de pain, de fruits ou de lait.
Elle se mit en marche vers la forêt, qui semblait resplendir. Cette fois-ci le vent, toujours présent, ne l'accompagna pas. Elle était accompagnée par la lumière qui, passant presque furtivement entre les arbres séculaires semblables à des statues d'art grec, donnait naissance à une atmosphère qu'il n'était pas facile de décrire, même pour une âme sensible comme Florenza.


Elle passa à travers ces arbres séculaires et arriva dans une clairière... elle n'était pas seule... autour d'elle, de nombreuses créatures (haïes de nos jours) semblaient veiller sur elle et l'accompagner dans sa recherche de la vérité.


Les présences de la forêt l'accompagnaient et, d'en haut, une magnifique buse semblait lui indiquer le chemin de sa recherche. Elle arriva dans une petite clairière et, parmi les pierres et une multitude de plantes et de fleurs, cueillit des herbes. 



Elle les reconnut une à une, comme pour reconnaître un visage aimé. Elle les déposa délicatement dans le panier en formant deux petits bouquets ; elle portait la vérité avec elle. Elle entra dans la salle de la Domus ; tout le monde l'attendait avec curiosité et le moindre de ses gestes fut au centre de l'attention. Elle posa le panier sur la table. « Père, » dit-elle, « ce sont les herbes avec lesquelles j'ai soigné l'enfant. Avec celles-ci, je l'ai sauvé. » Le médecin se leva, d'une voix assurée : « J'ai moi aussi soigné l'enfant avec ces herbes. Mais l'enfant est mort. » Florenza les sortit du panier et les posa sur la table d'un geste lent, comme si elle séparait la vie de la mort. Le médecin, de manière instinctive, se leva et prit l'herbe avec laquelle il avait soigné l'enfant, comme pour démontrer l'absolue vérité sans que personne ne le lui ait demandé.


Florenza, restée debout près de la table, regarda le geste du médecin et son visage fut couvert d'un voile de tristesse en pensant à la triste vérité qui avait condamné une créature innocente. « Père, » dit Florenza… « c'est la rue. C'est son ombre. » Le médecin avait pris la mauvaise herbe… l'ombre de la rue. Un silence tomba dans la salle. Frère Thomas se leva. « Ceci, » dit-il, « n'est pas de la rue. C'est de l'héliotrope. Une plante vénéneuse. » Les anciens se regardèrent. Serafino baissa le regard. Bartolo trembla. Ruggero se couvrit le visage de ses mains. La vérité était sortie de la forêt, portée par une femme que le bourg avait condamnée. Le médecin pâlit. Le notaire arrêta d'écrire. Le frère ferma les yeux et murmura : « Ce n'est pas la femme qui a trompé le bourg. C'est le bourg qui s'est trompé lui-même. » Le vent entra par la porte, soulevant les parchemins. La lumière de l'après-midi se fit dorée, comme si la nature voulait bénir la justice retrouvée.

La Réaction du Bourg Caronia se tut. Les femmes au puits ne parlèrent pas, les hommes ne se regardèrent pas dans les yeux et les enfants, pour la première fois, coururent mais loin de la maison de la femme. Tout le monde savait, ils s'étaient tus et avaient protégé le médecin parce qu'il était puissant, parce qu'il était un parent du castellan, parce que la vérité aurait blessé le bourg plus que le mensonge. Maintenant le silence était leur condamnation. Frère Thomas sortit de la Domus. Le vent du Val Demone soufflait à travers les maisons, emportant les mots non dits. Florenza le suivit, le panier dans les mains, il n'y avait aucun triomphe sur son visage, seulement de la paix. Le frère regarda le bourg, puis le château. « La vérité, » dit-il doucement, « n'est pas un jugement. C'est une lumière qu'on ne peut éteindre. » Le vent se calma. Et Caronia, pour la première fois, respira.

Sur l'image, les deux plantes, la rue et l'héliotrope, ne se ressemblent pas parfaitement.

16. La défense d'Aleramo di Montenero
La salle de la Domus était immobile. Les deux herbes reposaient sur la table telles deux sentences. Florenza se taisait, Fra Tommaso observait, les anciens respiraient lentement.
La rue et l'héliotrope ne se ressemblaient point vraiment. La première, verte et lumineuse, portait de petits fleurs jaunes ; le second, plus sombre, tirait sur le violet profond. Leur diversité rendait encore plus évident le contraste que Florenza venait de révéler : vie et mort, remède et poison, vérité et mensonge.
Aleramo se leva. Son manteau sombre glissa de ses épaules, révélant son visage pâle, mais encore fier. Il parla d'une voix ferme, presque solennelle.
« Mon père, ce ne fut point une erreur du cœur, mais une tromperie de la nature. Les deux herbes peuvent croître sur les mêmes terres et, à la lueur incertaine, confondre un œil fatigué ou une main trop sûre d'elle. Je cherchais à sauver l'enfant, non à le perdre. »
Fra Tommaso ne répondit point. Florenza le regardait sans haine. Seulement avec la vérité dans les yeux.
Aleramo continua, et sa voix se fit plus tendue.
« Ce ne fut point moi qui mentis, mais le bois. La lumière trompe, et la main suit ce qu'elle croit reconnaître. Si ma science a failli, ce fut parce que la nature a voulu mettre à l'épreuve ma superbe. Mais n'acceptez pas que le bourg me condamne pour une erreur qui appartient au ciel. »
Un silence tomba dans la salle. Les anciens s'échangèrent des regards coupables.
Fra Tommaso leva son chapelet.
« La nature ne punit point, Aleramo. Souviens-toi : celui qui confond la vérité par orgueil n'est point trompé par la forêt, mais par lui-même. »
Aleramo baissa les regard.
Sa défense était achevée.
Il n'était plus le médecin du châtelain et du bourg, mais un homme qui avait perdu la clarté de sa propre science.
Et c'est précisément en cet instant que le contraste entre les deux plantes devint le symbole de sa chute : la rue, verte et lumineuse, pareille à la vérité que Florenza avait mise au jour ; l'héliotrope, sombre et ambigu, semblable à l'ombre de l'erreur derrière laquelle Aleramo avait cherché à dissimuler son propre orgueil.
Une scène qui dévoile son arrogance blessée, la peur du déshonneur, et la lutte entre orgueil et vérité.

La rue et l'héliotrope (ou héliotropium, comme on l'appelait dans les textes médiévaux) ont en réalité des formes et des couleurs très différentes : la première est verte avec de petits fleurs jaunes, le second tire sur le violet foncé ou le noir. Sur l'image, cette différence renforce le symbolisme : la vie et la mort, le remède et le poison, la vérité et le mensonge. S'ils étaient trop similaires visuellement, l'effet narratif se perdrait, tandis qu'ainsi l'on perçoit immédiatement le contraste que Florenza révèle. C'est un détail qui amplifie la tension dramatique et la clarté de la révélation.
D'un point de vue botanique, la rue est une plante herbacée vivace, aux feuilles vert clair et aux petits fleurs jaunes. Elle dégage un parfum intense, résineux, légèrement amer et, dans l'Antiquité, elle était considérée comme sacrée et protectrice ; employée contre les maléfices, les fièvres et les morsures venimeuses. Elle était le symbole de la pureté, de la guérison et de la lumière, et représente dans le récit la vérité naturelle ainsi que la connaissance authentique de Florenza.
L'héliotrope est une plante aux feuilles sombres et aux fleurs violettes ou presque noires, à l'odeur douce mais lourde. Dans l'Antiquité, on l'utilisait dans les parfums et les rituels, mais certaines variétés (telles que l'Heliotropium indicum) contiennent des alcaloïdes toxiques. Elle était le symbole de l'attraction vers le soleil, mais aussi de l'illusion et du danger ; elle devient dans le récit l'ombre de la vérité, le mensonge qui tue.
Leur différence visuelle — verte et jaune contre violette et noire — est parfaite pour la scène de la révélation : la rue incarnant la vie, l'héliotrope incarnant la mort.


Il s'agit de deux espèces d'apparence très différente, mais dans le contexte médiéval, l'erreur du médecin peut s'expliquer de manière crédible. Au XIVe siècle, la connaissance botanique était empirique et fragmentaire. Les médecins ne disposaient pas de classifications scientifiques, mais se basaient sur des ressemblances de forme, de couleur ou d'odeur.

Quatrième Partie – La sentence et les réactions
17. La Sentence
Fra Tommaso da Messina proclama la sentence sur une place silencieuse et anxieuse. La petite communauté était assemblée comme devant un autel. Le frère gravit la plus haute marche de la place, ouvrit le parchemin et, d'une voix assurée…
Caronia, an de grâce 1395
« Peuple de Caronia, par mandat de la Sainte Inquisition de Sicile, je rends publique la sentence prononcée en la Domus. »
« La femme Florenza, dite la Sauvage, est déclarée innocente de superstition, de maléfice et d'arts prohibés. Les herbes dont elle a fait usage sont un don de Dieu et ne portent aucun signe d'invocation démoniaque. »
« Le médecin Aleramo di Montenero est reconnu responsable de l'erreur qui a causé la mort de l'enfant du bourg. Il a tu la vérité, et son silence a alourdi sa faute. »
« Pour cette faute, le médecin sera suspendu de son art pendant quarante jours. Il comparaîtra sur cette place et confessera publiquement l'erreur qui a provoqué la mort de l'enfant. Il offrira une année de soins gratuits à la famille du petit. Il versera à l'Église une somme destinée aux pauvres. »
« Les anciens du bourg, pour omissions et réticences, sont rappelés à la vérité. Dans un délai de trois jours, ils devront rapporter ce qu'ils ont tu, sous peine de suspension de leurs charges. »
« Peuple de Caronia : la peur n'est point une preuve. Le soupçon n'est point la vérité. Le mensonge ne protège personne. »
La lecture de la sentence suscita sur la place un brouhaha inquiet. Ce n'était point de la colère, mais un sentiment d'égarement, comme si l'on avait reçu une vérité que personne ne voulait entendre.
Les femmes, de tout temps sensibles, s'approchèrent de Florenza avec timidité, d'autres avec un respect nouveau. Une femme âgée effleura son bras en lui disant…
« Ma fille, Dieu t'a regardée. »
Florenza ne répondit point. Elle avait les yeux brillants, non de pleurs, mais de soulagement et de peur mêlés.
Les hommes eurent des réactions totalement différentes, se divisant en deux groupes.
Le premier, le plus nombreux, regardait le médecin Aleramo avec un mélange de stupéfaction et de rancœur. Ils ne parlèrent point, mais leurs regards étaient plus forts et plus lourds que les mots.
Le second groupe se laissa aller à des commentaires :
« Le frère en a too vu. » « Il n'aurait pas dû parler de l'enfant. » « Désormais, le bourg sera jugé. »
Ces commentaires trahissaient la peur de ceux qui vivent d'équilibres fragiles liés à la prédominance politique, culturelle et sociale. (n'est-ce pas, Montalbano Elicona ?)
Les anciens étaient pâles, car la sentence les avait frappés plus que le médecin. Ils n'étaient point accoutumés à être tancés, eux qui, de tout temps, décidaient de ce qui devait se dire et de ce qui devait se taire.
Le médecin Aleramo demeura immobile. La foule s'ouvrit devant lui telle une mer hostile, et il n'osait regarder personne.
Lorsque Fra Tommaso redescendit la marche, le médecin fit un pas en arrière. Le frère le fixa sans dire un mot. Et ce silence fut plus dur que la sentence.
Le vent se remit à souffler avec une certaine intensité, comme pour emporter la sentence sans toutefois dissiper la tension.
La place se vida lentement, et finalement Florenza resta seule. Elle regarda la porte de la Domus, puis le ciel, et dit enfin d'une voix frêle…
« La vérité n'est jamais légère. »
Une phrase qui fut accompagnée par la cloche de l'église sonnant l'heure.



 On attendait la confession publique du médecin Aleramo, et la place avait été convoquée pour le crépuscule.
Les habitants arrivèrent en silence, comme on le fait lorsqu'on doit assister à ce que l'on ne peut éviter.
Le médecin Aleramo se tenait au centre, sur une estrade de bois. Il ne portait point la tunique élégante des jours de fête : seulement une vêture sombre, simple, qui ne dissimulait point sa honte. Ses mains tremblaient. Ses yeux étaient rouges, non de larmes, mais de nuits sans sommeil.
Fra Tommaso se tenait à ses côtés, immobile telle une statue ; il ne parlait point, n'étant là que pour veiller à ce que la vérité fût dite.

Aleramo inspira profondément et la place retint son souffle.
« Peuple de Caronia… je confesse. »
Un murmure traversa la foule.
« Je confesse que l'enfant que j'ai soigné est mort par ma faute. J'ai confondu une racine avec une autre. J'ai cru savoir, et je n'ai point vérifié. J'ai agi avec précipitation, avec superbe, avec légèreté. »
Les femmes portèrent leurs mains à leur bouche et les hommes baissèrent les yeux.
« Je confesse que j'ai tu la vérité. J'ai caché l'erreur, espérant que nul ne la découvrirait. J'ai laissé retomber la faute sur d'autres, sur qui n'avait rien commis. »
Florenza, aux marges de la place, ferma les yeux.
« Je confesse que mon mensonge a blessé le bourg, a blessé la famille de l'enfant, a blessé la vérité. »
Sa voix se brisa, mais il eut la force de continuer :
« J'accepte la peine. J'accepte le silence des quarante jours. J'accepte de servir la famille de l'enfant. J'accepte de soigner les pauvres sans rétribution. »
Puis il se tourna vers Fra Tommaso.
« Mon père… je demande pardon. »
Le frate ne répondit point. Seul un signe lent, grave.
Nul n'applaudit, ne cria ou ne se laissa aller à des insultes… on connaissait la vérité.
Le silence fut total, et c'était un silence qui ne jugeait point, mais qui pesait.
Puis, lentement, la mère de l'enfant s'avança, s'arrêta devant le médecin et eut le grand courage de le regarder dans les yeux, avant de s'écrier avec une immense humanité empreinte de pardon :
« Que ton erreur ne retombe point sur d'autres. »
Aleramo inclina la tête et la place se dissipa comme neige au soleil. La confession était accomplie.

 


18. L'ombre du châtelain
La réaction du châtelain de Montenero fut faite d'orgueil et de peur.
Un médecin qui confesse publiquement n'est pas seulement un homme qui chute face à la vérité, c'est une branche qui se brise sur l'arbre du pouvoir.
Le châtelain de Montenero ne descendit point sur la place, il n'était pas homme à se mêler au peuple. Il observa tout depuis la haute loggia du palais, dissimulé derrière une colonne, tel un faucon épiant les mouvements de sa proie sur le terrain.
Lorsque le médecin Aleramo prononça les paroles de sa confession, le châtelain contracta la mâchoire, non par pitié ni par douleur, mais par honte. Aleramo était son parent, une branche de sa maison, et une branche qui se rompt fait toujours du bruit.
Le châtelain pivota brusquement, sa cape de velours sombre frémit comme une aile…
« Insensé… » murmura-t-il.
Il ne cria point ; sa colère était toujours silencieuse, semblable à celle des hommes qui savent châtier sans élever la voix.
Cette confession n'était pas seulement une humiliation personnelle, c'était une brèche. Si le médecin s'était trompé, s'il avait menti, s'il s'était tu… alors d'aucuns auraient pu se demander qui l'avait protégé. Qui lui avait conféré son autorité, qui avait fermé les yeux ? Et ce quelqu'un, c'était lui.
Le châtelain passa pensivement une main sur sa barbe. Le vent du Val Demone s'engouffra dans la loggia et souleva sa tunique ; cette sensation lui déplut : on eût dit que l'air lui-même le jugeait.
Il se tourna vers son chambellan.
« Demain, » dit-il, « convoque les anciens. Je veux savoir ce qu'ils ont dit et tu au frère. »
L'attendant acquiesça, pâle de tension.
« Et le médecin ? » demanda-t-il.
Le châtelain hésita un instant, puis répondit :
« Le médecin servira le bourg comme il a été ordonné. Mais il ne remettra plus les pieds dans ma demeure tant que je n'aurai point décidé si sa faute lui appartient en propre… ou à ceux qui l'ont élevé. »
C'était une menace. Une menace voilée, mais tranchante comme une lame.
La place se vidait peu à peu. Le châtelain regarda le médecin, seul au milieu de l'estrade. Il le regarda comme on contemple un cheval qui a trébuché : avec mépris, mais aussi avec calcul.
Puis il se retira dans la grande salle du palais et en fit fermer les portes. Il ordonna que nul ne vînt le déranger, car le pouvoir, lorsqu'il est blessé, ne parle point. Il médite.
La convocation des anciens du bourg par le châtelain revêtait une haute signification. Elle marquait le moment où le pouvoir blessé se met en mouvement, non pour chercher la vérité, mais pour la contrôler. Et les anciens, qui hier encore paraissaient les piliers du bourg, tremblaient à présent comme des roseaux dans le vent, frappés par l'effroi.
Le messager du châtelain arriva à l'aube. Il ne frappa point : il tambourina aux portes des demeures des anciens du fer de sa lance, trois coups secs qui firent vibrer les pierres.
Les anciens étaient déjà éveillés. Nul n'avait pu trouver le sommeil après cette sentence qui les avait mis à nu face à leurs responsabilités, et ils avaient deviné la réaction du châtelain.
Le messager annonça à chacun :
« Par ordre du châtelain de Montenero, vous êtes convoqués au palais avant la troisième heure. Que nul ne manque à l'appel. »
Puis il s'en alla sans ajouter un mot, et le silence qu'il laissa derrière lui était plus lourd que ses paroles.
Les anciens se rassemblèrent dans la Domus.
Ruggero, Pierre de Valsusa, Giacomo le forge, Séraphin et Bartolo se retrouvèrent devant la porte. Personne ne parlait. Seul le vent du Val Demone agitait leurs tuniques.
Ruggero, le plus âgé, prit la parole :
« Il ne nous mande point pour savoir. Il nous mande pour décider de ce que nous devons dire. »
Pierre acquiesça, sombre.
« Le châtelain ne veut point de la vérité. Il veut de l'ordre. »
Bartolo, le plus jeune, tremblait.
« Et s'il nous interroge sur le médecin ? Et s'il nous interroge sur la femme ? »
Giacomo le fixa du regard.
« Nous ne devons point mentir. »
Ruggero posa une main sur son épaule.
« Nous ne devons point mentir au frère. Quant au châtelain… nous devons survivre. »
Le palais de Montenero était froid comme une forteresse, avec ses hautes murailles, ses fenêtres étroites et son sol de pierre qui amplifiait chaque pas.
Les anciens pénétrèrent dans la grande salle où le châtelain siégeait sur son estrade. Il portait une cape sombre, et les anciens remarquèrent immédiatement son visage figé, présage de mauvais augure. Il ne salua point et ne se leva point.
Il les regarda comme on toise une troupe de valets coupables d'une faute grave.
« Vous voilà venus. »
Ruggero répondit :
« Ainsi qu'il a été ordonné, seigneur. »
Le châtelain se pencha légèrement en avant.
« Le médecin a parlé. Il a confessé. Et vous… qu'avez-vous tu ? »
Les anciens s'échangèrent un regard ; c'était l'instant qu'ils redoutaient.
Le châtelain reprit d'une voix basse mais tranchante :
« Fra Tommaso vous a tancés, et je vous tance à mon tour. Je ne tolérerai pas que le bourg paraisse divisé, confus, faible. »
Pierre déglutit.
« Seigneur… nous avons dit ce que nous savions. »
Le châtelain esquissa un sourire, un sourire subtil, pervers, dangereux.
« Vous avez dit ce qu'il vous convenait de dire. »
Puis il se leva, et par ce geste, sa cape glissa sur ses épaules telle une ombre.
« D'ici demain, je veux un rapport complet, chaque rumeur, chaque soupçon, chaque mot prononcé et chaque silence gardé. »
Il s'approcha de Ruggero.
« Et si je découvrais que vous avez protégé quelqu'un… ou caché quoi que ce soit… ce ne sera point le frate qui vous jugera. »
Ruggero baissa les yeux, et les autres firent de même.
Le châtelain regagna son siège.
« Maintenant, allez, et souvenez-vous : le bourg parle par ma voix. »
Les anciens sortirent en silence et, une fois de plus, le vent du Val Demone les accueillit comme un avertissement.


Les murailles d'un bourg ne connaissent point de silences, tout y est public, et le terme de « vie privée » n'est que d'origine moderne.
Le frère, ayant eu vent de la convocation des anciens par le châtelain, comprit aussitôt que la vérité qui avait fait surface et s'étalait dans la sentence n'était pas seulement une question morale ou d'incompétence professionnelle, mais bien une menace pour le pouvoir local. Un inquisiteur — quand bien même celui de l'Inquisition sicilienne différait grandement de l'espagnole — se devait d'observer, d'écouter, d'évaluer et de trancher, dût-il pour ce faire contourner les règles de l'Inquisition pour ne répondre qu'à sa seule loi morale.
Fra Tommaso l'avait su, non seulement par la rumeur qui parvenait à franchir les murs les plus épais des petites maisons, mais aussi par l'intermédiaire d'un messager qui avait déposé un mot au seuil de la Domus. Une manière d'agir, un geste que l'on n'accomplit que lorsqu'on porte une nouvelle qui « brûle » les doigts.
Le frère tourna son regard vers le registre où était consignée la sentence, et le referma, comme pour protéger les lignes écrites de la poussière qui s'apprêtait à se soulever sur le bourg.
Il connaissait le comportement des hommes de pouvoir. Il les avait vus à Messina, dans bien des bourgades de Sicile, même les plus isolées et les moins peuplées. Il savait que lorsqu'un châtelain convocait les anciens, il ne cherchait point la vérité, mais le contrôle.
Comme il en avait l'habitude, il passa son pouce sur le Crucifix et pensa :
« Le châtelain ne veut pas savoir, il veut décider de ce qui sera dit. »
Le frate se leva et regarda par la fenêtre donnant sur la place. Il vit les anciens s'avancer vers le palais, d'un pas lent, pareils à des hommes se rendant à un jugement non écrit.
« Je ne laisserai point plier la vérité. » — et pour le frère, ce n'était point de l'arrogance, mais un devoir à accomplir.
Fra Tommaso n'était pas homme impulsif ; c'est pourquoi il n'allait point affronter le châtelain en public. Il n'était pas dans ses intentions de provoquer un affrontement direct, mais il veillerait.
Il appela le notaire.
« Note : les anciens ont été convoqués par le châtelain ; note l'heure, le jour, le motif. »
Le notaire écrivez d'une main tremblante.
« Mon père… craignez-vous qu'il ne veuille les influencer ? »
Fra Tommaso le regarda.
« Je ne crains point. Je sais. »
Le frate sortit de la Domus pour se rendre au palais, s'arrêtant sur la place en un point d'où il pouvait observer la loggia du châtelain.
Les gens le dévisageaient, mais il demeura indifférent à ces regards intenses, car il scrutait sans relâche le bâtiment.
« Si le pouvoir veut obscurcir la vérité, la vérité doit demeurer dans la lumière. »
Ce n'était point une menace, mais une promesse.
Fra Tommaso rentra dans la Domus et dit au notaire :
« Demain, je parlerai aux anciens. Non point pour savoir ce qu'ils ont dit au châtelain… mais pour savoir ce qu'ils n'ont point osé dire. »
Puis il referma la porte, et le bourg comprit que la sentence n'était point achevée. Elle venait à peine de commencer.

Les anciens se rendirent donc à nouveau auprès du châtelain. Un châtelain qui ne voulait plus seulement comprendre, mais qui voulait clore, contrôler, imposer. Les anciens le savaient et avaient conscience qu'ils ne sortiraient point de cette salle sans avoir payé un tribut.
Le palais de Montenero était plus silencieux que de coutume. Les gardes ne parlaient point et les valets se mouvaient comme des ombres, tant la tension était palpable. Les anciens pénétrèrent dans la grande salle du pas lent de ceux qui savent qu'il n'y aura point de troisième occasion.
Le châtelain était déjà là, debout, et non assis comme la première fois ; cela fut perçu comme un signal. Sa coutumière cape sombre lui tombait sur les épaules telle une longue ombre, et ses yeux semblaient deux lames tranchantes.
« Approchez. » La voix n'était point haute, mais elle emplit la pièce comme un ordre militaire, et les anciens se rangèrent devant lui. Ruggero au centre, les autres sur les côtés, pareils à une troupe d'écoliers face à leur maître. Le châtelain les observa un à un, lentement, comme s'il eût voulu graver leurs visages dans sa mémoire.
« Vous avez eu une journée pour réfléchir. »
Silence.
« À présent, vous allez parler. »
Ruggero fit un pas en avant. « Seigneur… nous avons dit au frère ce que nous savions. »
Le châtelain esquissa un sourire. Un sourire mince, tranchant.
« Au frère. »
Il marqua une pause.
« Mais non à moi. »
Pierre déglutit, Séraphin baissa le regard et Bartolo trembla.
Le châtelain poursuivit :
« Fra Tommaso cherche la vérité. Moi, je cherche l'ordre. »
« Le médecin a confessé. Il a admis sa faute. Il a admis son silence. »
Il s'avança vers Giacomo le forge.
« Et vous ? Qu'avez-vous tu ? »
Giacomo ouvrit la bouche, mais Ruggero posa une main sur son bras.
« Seigneur… nous n'avons rien tu. »
Le châtelain s'arrêta et le fixa.
« Ruggero, Ruggero… tu es vieux. Tu as vu plus de saisons que tous les autres, tu sais que le silence est une forme de parole. »
Puis, brusquement, il changea de ton.
« Lequel d'entre vous a parlé à la femme ? »
Les anciens s'échangèrent un regard. C'était une question périlleuse.
Séraphin répondit d'une voix basse :
« Personne, seigneur. »
Le châtelain s'approcha de lui, si près que Séraphin sentit son souffle.
« Et pourtant, quelqu'un a bien dit au frère que la femme n'avait point tort. »
Séraphin trembla.
Le châtelain regagna le centre de la salle.
« Je vous donne une dernière chance. »
Le mot « dernière » tomba comme une pierre.
« Si vous avez protégé quelqu'un… si vous avez caché quelque chose… si vous vous êtes tus par peur… vous allez le dire à présent. »
Silence.
Un silence qui semblait serrer la gorge du bourg entier.
Ruggero prit la parole.
« Seigneur… la femme n'a point tort. Le médecin, si. Et nous… nous avons eu peur. »
Le châtelain le fixa, non avec colère, mais avec calcul.
« Peur de qui ? »
Ruggero hésita, puis répondit : « De vous. »
La salle se figea.
Le châtelain ne bougea point, son expression ne changea pas, mais quelque chose s'éteignit dans son regard.
« Bien. »
Il fit un pas en arrière… « La peur est utile. La vérité… un peu moins. »
Puis il prononça la phrase que les anciens redoutaient : « Désormais, aucun de vous ne parlera au frère sans mon autorisation. »
Ruggero leva les yeux, incrédule… « Seigneur… cela va à l'encontre de la loi de l'Église. »
Le châtelain sourit… « L'Église ne vit point à Caronia. Moi, si. »
« Vous pouvez vous retirer. »
Les anciens sortirent en silence, comprenant que la vérité n'était plus seulement aux mains du frate, mais qu'elle était entrée sur le territoire du pouvoir. Et le pouvoir ne pardonne point.

La convocation et l'interrogatoire de Florenza par le châtelain (Caronia, 1395)
La convocation arriva en fin d'après-midi, alors que le soleil était bas et que le bourg semblait retenir son souffle. Un messager du châtelain frappa à la porte de la maison de Florenza du pommeau de sa lance.
« La femme Florenza est convoquée au palais de Montenero. Le châtelain désire l'entendre. »
Ce n'était point une invitation, c'était un ordre.
Florenza ne répondit point ; elle s'enroula aussitôt son manteau sur les épaules et suivit le messager. Le vent du Val Demone lui soulevait les cheveux, comme si la nature elle-même eût voulu la protéger.
Les torches éclairaient les murs de pierre du château, et chacun des pas de Florenza résonnait tel un coup de tambour.
Le châtelain l'attendait dans la grande salle, debout devant le siège, tel un juge n'ayant nul besoin de trône pour manifester sa puissance.
Il la contempla longuement sans dire un mot, et Florenza soutint son regard, non par défi, mais par dignité.
« Tu es la Sauvage. »
La voix du châtelain était basse, mais tranchante.
« Ainsi m'appelle-t-on, seigneur. »
« Tu as soigné un enfant. Et un autre est mort. »
Florenza ne baissa point les yeux. « J'ai soigné avec ce que je connais. L'enfant mort n'était point entre mes mains. »
Le châtelain fit un pas en avant… « Le médecin a confessé. Mais je veux savoir de toi… qu'as-tu vu ? »
Florenza inspira lentement… « J'ai vu la peur, le mensonge, une erreur que personne ne voulait nommer. »
Le châtelain se raidit, peu habitué à des réponses si directes.
« Tu parles beaucoup pour une femme qui vit dans les bois. »
« Je parle juste assez, seigneur. »
Le châtelain s'approcha encore, si près que Florenza put sentir l'odeur du cuir et du fer.
« As-tu parlé au frère ? »
« Il m'a écoutée. »
« Et que lui as-tu dit ? »
« La vérité. »
Le châtelain contracta la mâchoire… « La vérité est ce que j'en décide. »
Florenza ne bougea point… « La vérité est ce qui advient, seigneur. Non ce que l'on commande. »
Pendant un instant, le châtelain sembla perdre le contrôle, mais il se maîtrisa aussitôt.
« As-tu parlé aux anciens ? »
« Non. »
« As-tu parlé au médecin ? »
« Non. »
« As-tu parlé à quelqu'un à qui tu n'aurais point dû ? »
Florenza hésita un instant, puis répondit :… « J'ai parlé à Dieu. »
Le châtelain demeura immobile, ignorant si cette réplique relevait de l'insolence ou de la piété.
« Tu peux t'en aller. »
Florenza fit un pas en arrière.
« Mais souviens-toi de ceci. »
Le châtelain baissa la voix, comme pour graver ces mots dans son esprit :
« Le frère peut juger les âmes. Moi, je juge les corps. Et ton corps vit dans mon bourg. »
Florenza ne répondit point ; elle pivota et quitta la salle.
Le vent du Val Demone l'accueillit comme une sœur.

 

19. La réaction de Fra Tommaso aux menaces du châtelain – Florenza raconte l'interrogatoire à Fra Tommaso (Caronia, 1395)
Une fois le château quitté, Florenza se rendit auprès de Fra Tommaso dans la Domus.
Le frate était assis à sa table, le registre fermé devant lui, avec le visage de celui qui attend une vérité qu'il soupçonne déjà.
Florenza entra sans être annoncée, et le frère leva les yeux, non avec surprise, mais avec attention.
Elle s'arrêta devant lui… elle ne s'assit point et ne demanda point la permission.
Le frate prit la parole le premier.
« Il t'a convoquée. »
Florenza acquiesça… « Oui. »
Le frère lui indiqua une chaise… « Assieds-toi. Raconte. »
Florenza s'assit lentement, comme si elle portait un fardeau dont elle souhaitait se défaire.
« Il m'a regardée comme on regarde une bête des bois. »
Fra Tommaso ne fit aucun commentaire. Il attendait.
« Il m'a interrogée sur l'enfant mort, il m'a interrogée sur le médecin, il m'a interrogée sur toi. »
Le frère inclina légèrement la tête… « Sur moi. »
« Il voulait savoir ce que je t'avais dit. Il voulait savoir si tu me crois. »
Fra Tommaso inspira lentement… « Et qu'as-tu répondu ? »
Florenza le regarda dans les yeux… « Que la vérité n'est point la sienne. »
Le frate ferma les yeux un instant, comme si ces mots avaient été à la fois une blessure et une bénédiction.
« Il m'a dit que la vérité est ce qu'il ordonne. »
Fra Tommaso rouvrit les yeux, sa voix se faisant basse, mais ferme… « Le pouvoir craint ce qu'il ne peut contrôler. »
Florenza poursuivit… « Il m'a demandé si j'avais parlé à quelqu'un à qui je n'aurais point dû. »
« Et toi ? »
« Je lui ai dit que j'avais parlé à Dieu. »
Le frère ne sourit point, mais quelque chose dans ses traits s'adoucit.
« Tu as bien fait. »
Florenza baissa le regard… « Il m'a dit qu'il jugeait les corps. Que mon corps vit dans son bourg. »
Fra Tommaso se raidit… non par peur, mais par indignation… « Le corps appartient à Dieu. Non au châtelain. »
Florenza releva les yeux… « Père… le châtelain ne cherche pas à savoir ce qui est advenu. Il veut savoir ce que nous allons dire. »
Fra Tommaso se leva lentement. Sa cape glissa sur ses épaules telle une ombre… « Il veut plier la vérité. »
« Oui. »
« Il veut vous plier. »
« Oui. »
« Il veut me plier. »
Florenza ne répondit point… c'était inutile.
Fra Tommaso s'approcha de la fenêtre. Il regarda le palais du châtelain, lointain, sombre, immobile comme une menace.
Puis il prononça ces mots, sans se retourner… « Demain, j'irai le trouver. »
Florenza retint son souffle… « Père… c'est dangereux. »
Le frate se retourna, et ses regards brûlaient comme deux tisons… « La vérité est toujours dangereuse. »
Puis il ajouta : « Mais elle n'est jamais seule. »
Florenza se leva, fit un pas vers lui et dit… « Veux-tu que je vienne ? »
Fra Tommaso secoua la tête… « Non. Demain, deux pouvoirs se parleront, et tu es la preuve vivante que l'un d'eux ne peut triompher. »
Florenza inclina la tête et quitta la Domus. Comme toujours, le vent du Val Demone l'accueillit comme une sœur.

Ce dialogue est le cœur secret de l'histoire : non pas un dialogue, mais un commentaire, un moment suspendu où l'on perçoit ce qui n'a pas été dit, ce qui ne pouvait pas être dit, ce qui a circulé entre Fra Tommaso et Florenza tel un fil invisible.
Un lien qui n'était point un amour terrestre, mais de la reconnaissance, de l'estime, une affinité spirituelle. Deux âmes qui s'étaient réellement vues, dans un monde qui ne voit point.
Fra Tommaso avait observé Florenza dès le premier instant où elle était entrée dans la Domus. Non pas comme on observe un suspect, ni comme on étudie un cas, mais comme on reconnaît une créature qui porte sur son visage une lumière peu commune.
Il avait vu la guérison dans ses mains, et non la superstition. Il avait vu la foi dans ses yeux, et non la peur, et dans son silence la dignité de celle qui ne parle que lorsque cela est nécessaire, et jamais pour se défendre.
Et surtout, il avait vu — avant quiconque — que Florenza n'était point une femme des bois, mais une fille de la Création.
C'est là une vérité qui pèse encore aujourd'hui, car tant de femmes ne furent ni écoutées, ni crues, ni défendues. Et ce non point parce qu'elles étaient coupables, mais parce qu'elles étaient des femmes dans un monde qui craignait ce qu'il ne comprenait pas. Fra Tommaso avait vu bien des femmes au cours de sa vie d'inquisiteur : des femmes accusées, des femmes effrayées, des femmes brisées par le soupçon, des femmes sans voix. Et il avait vu aussi — trop souvent — la cruauté d'un monde incapable de les écouter.
Florenza était peut-être différente parce qu'elle n'avait jamais cessé d'être elle-même, pas même lorsque le bourg la regardait comme une ombre, pas même lorsque le châtelain l'interrogeait comme une coupable, pas même lorsque la peur voulait la transformer en un symbole de superstition.
Fra Tommaso l'avait compris aussitôt. Il l'avait compris à la façon dont Florenza touchait les herbes, à la façon dont elle écoutait le vent, à la façon dont elle parlait peu mais observait beaucoup.
En elle, il n'avait vu aucune suspecte. Il avait vu une femme, semblable à tant d'autres, qui entretenait un dialogue avec la Nature, un dialogue qui n'était ni magie, ni superstition, ni rébellion.
C'était la foi. Une foi ancienne, silencieuse, écrite non dans les livres, mais dans les feuilles, dans les racines, dans les cycles de la lune.
Et cette foi, le frère l'avait reconnue. Parce qu'elle était la même que celle qu'il cherchait dans les monastères, dans les villages, sur les visages des gens : une foi qui ne réclame point de preuves, qui ne craint pas le jugement, qui ne se plie pas au pouvoir.
Florenza n'était point une femme à sauver. C'était une femme à écouter.
Et Fra Tommaso l'avait fait. Il l'avait écoutée quand personne ne voulait le faire. Il l'avait crue quand personne n'osait la croire. Il l'avait défendue quand personne n'avait le courage de la défendre.
Non point par sens du devoir. Mais parce que c'était juste.
Et dans ce silence entre eux, dans ce respect affranchi des mots, était née une correspondance qui n'était pas un amour terrestre, mais quelque chose de plus rare : deux âmes qui se reconnaissent dans la même lumière.
Une lumière que le monde avait cherché à éteindre en Florenza. Et que Fra Tommaso, simplement, avait su voir.


Les femmes qui ne furent point écoutées.
Malheureusement, dans l'histoire de l'Inquisition, beaucoup de femmes subirent le silence et furent sacrifiées.
Une femme qui ne priait point Dieu avec des mots, mais par la manière dont elle touchait une racine, écoutait le vent, lisait le ciel.
Le châtelain avait vu en elle un péril. Le bourg, un mystère. Les anciens, un trouble.
Fra Tommaso, quant à lui, avait vu une sœur dans la foi.
Non point une foi faite d'autels et de parchemins, mais une foi qui naît là où la vie commence : dans l'eau qui coule, dans la semence qui germe, dans la douleur qui ne réclame point vengeance.
Lorsque Florenza lui raconta l'interrogatoire, le frate ne vit pas seulement une femme meurtrie par le pouvoir. Il vit une femme qui avait résisté sans haine, qui avait parlé sans trembler, qui avait défendu la vérité sans élever la voix.
Et en cet instant, sans le dire, Fra Tommaso comprit que Florenza était ce qu'il avait toujours cherché dans les villages du Val Demone : une créature qui vivait en Dieu sans éprouver le besoin de le nommer.
Et Florenza, en le regardant, comprit que le frère était le seul homme qui ne l'avait jamais jugée, qui n'avait jamais craint sa connaissance, qui n'avait jamais confondu sa liberté avec de la rébellion.
Entre eux, il n'y avait point d'amour terrestre. Il y avait quelque chose de plus rare : une correspondance des esprits, une reconnaissance par-delà les mots, pareille à deux lumières qui se distinguent dans la même nuit.
Quand le frate partit, ils ne se saluèrent point comme se saluent des amis, ni comme se saluent des dévots.
Ils se saluèrent comme se saluent deux âmes qui ont partagé une vérité.
Et le Val Demone, qui écoute tout, conserva ce silence telle une prière.
Le châtelain reçut la demande d'entrevue de Fra Tommaso au château.
C'est le moment fatidique où le pouvoir séculier comprend qu'il ne peut plus esquiver la confrontation avec l'autorité spirituelle. Sa réaction fut un mélange de colère, de peur, de calcul et d'orgueil blessé.
La nouvelle parvint au châtelain alors qu'il se trouvait dans la grande salle, absorbé par la lecture d'un rapport des anciens. Un chambellan entra sans être annoncé — ce qui ne se produisait jamais.
« Seigneur… Fra Tommaso désire vous rencontrer. Demain. »
Le châtelain leva lentement les yeux, ne parla point tout de suite et ne bougea pas. Mais quelque chose changea sur son visage : une tension subtile, semblable à une corde qu'on tend avant qu'elle ne rompe.
« Il veut… me rencontrer ? »
Sa voix était basse, mais tranchante.
« Oui, seigneur. »
Le châtelain referma le registre d'un coup sec, et le parchemin frémit.
« Un frère ne convoque point un châtelain. Un frère demande audience. »
Le chambellan baissa les yeux.
« Il n'a pas demandé, seigneur. Il a dit qu'il viendrait. »
Le châtelain se raidit, n'étant point accoutumé à être ainsi devancé, ni défié.
Il se leva et marcha lentement vers la fenêtre. Il contemplait la place, la Domus, le bourg qui paraissait plus petit que de coutume.
« Pourquoi vient-il ? »
Le chambellan ne répondit point, et le châtelain poursuivit, parlant davantage à lui-même qu'à son subordonné :
« Il vient parce qu'il sait, parce qu'il a vu et qu'il ne craint rien. »
Il passa pensivement une main sur sa barbe… « Et un homme qui ne craint rien… est dangereux. »
Le châtelain regagna son siège. Il ne s'assit point : il demeura debout, pareil à un général préparant une bataille.
« Préparez la petite salle, non la grande. »
Le chambellan acquiesça… « Souhaitez-vous que ce soit une entrevue privée, seigneur ? »
« Privée… et brève. »
Puis il ajouta :
« Aucun des anciens ne sera présent, aucun de mes hommes ni des siens. »
Le chambellan hésita… « Seigneur… est-ce prudent ? »
Le châtelain le fixa… « La prudence est l'affaire de ceux qui ont peur. Moi, j'ai le pouvoir. »
Mais cette phrase ne sonnait pas même de façon convaincante à ses propres oreilles.
Il se tourna vers la porte.
« Quand le frère arrivera… ne le faites point attendre. » Puis il ajouta, d'une voix plus sourde : « Et ne le laissez pas seul. »
Le chambellan acquiesça, comprenant que cette phrase n'était point un ordre, mais un aveu.
Le châtelain, demeuré seul dans la salle, regarda la fenêtre, la place et le ciel du Val Demone.
Il murmura… « Demain… nous verrons qui commande réellement. »
Le face-à-face entre Fra Tommaso et le châtelain révèle l'affrontement de deux pouvoirs qui ne sauraient cohabiter sans se heurter : la vérité et le contrôle, la conscience et l'orgueil, l'Église et le fief.
C'est une scène qui vibre comme une corde tendue, qui se consume lentement comme de l'encens et qui blesse telle une lame.
La petite salle du palais avait été disposée selon les ordres du châtelain : une unique torce allumée, une table de bois sombre, deux chaises. Pas de valet, pas d'ancien ni de témoin, seulement le pouvoir et la vérité.
Fra Tommaso pénétra sans être annoncé, et le châtelain se trouvait déjà là, debout, les mains dissimulées derrière le dos.
Le frère referma la porte, et le bruit résonna comme un sceau.
Le châtelain prit la parole le premier… « Père… vous voilà venu. »
Fra Tommaso ne s'assit point… « Je suis venu parce que vous avez convoqué les anciens et interrogé la femme. »
Le châtelain esquissa un sourire imperceptible… « Ce bourg est le mien. J'interroge qui bon me semble. »
Fra Tommaso le fixa… « Les âmes ne vous appartiennent point. »
Le sourire du châtelain s'évanouit.
Il s'assit et désigna la chaise en face de lui… « Asseyez-vous, mon père. »
Fra Tommaso demeura debout… « Je parle mieux lorsque je ne m'assieds point face au pouvoir. »
Le châtelain contracta la mâchoire… « Vous êtes un frate. Je suis le seigneur de ce bourg. »
« Et moi, je suis l'homme qui a vu ce que vous avez tu. »
Le châtelain se raidit… « Vous avez interrogé Florenza. »
« C'était nécessaire. »
« C'était de l'intimidation. »
Le châtelain se leva… « Cette femme parle trop. »
Fra Tommaso fit un pas en avant… « La femme parle juste assez. Et ce qu'elle dit vous épouvante. »
Le châtelain s'avança, leurs visages à quelques pouces l'un de l'autre… « Je ne crains point une sauvage. »
« Vous craignez ce que vous ne pouvez contrôler. »
Silence, un silence brûlant.
Fra Tommaso reprit d'une voix basse, mais inébranlable :
« Le médecin a confessé, il a reconnu son erreur et son mensonge. »
Le châtelain ne répondit point.
« Et vous… vous avez protégé ce silence. »
Le châtelain recula d'un pas… « Prenez garde, mon père. »
« Je suis sur mes gardes depuis mon arrivée. »
Le frère poursuivit : « L'enfant est mort par erreur. Mais le bourg a failli mourir de peur. »
Le châtelain serra les poings… « Père… ceci est mon territoire. C'est moi qui commande ici. »
Fra Tommaso s'approcha de la torche, dont la flamme vint illuminer son visage… « Votre pouvoir s'arrête là où commence la vérité. »
Le châtelain s'approcha à son tour… « Et si la vérité nuit au bourg ? »
« Le mensonge le détruit. »
Le châtelain parla d'une voix plus assourdie… « Que voulez-vous de moi ? »
Fra Tommaso répondit sans hésiter… « Que vous cessiez d'interférer avec les anciens. Que vous n'interrogiez plus la femme. Que vous ne mettiez plus d'entraves à mon enquête. »
Le châtelain le fixa… « Et si je refuse ? »
Fra Tommaso pivota vers la porte… « Alors ce ne sera plus une confrontation, ce sera un jugement. »
Le châtelain demeura immobile, ne le rappela point, ne le retint pas.
Fra Tommaso quitta la salle, et la porte se referma dans un bruit qui tenait de la sentence.
Le châtelain était un homme de pouvoir blessé, un homme qui calcule, qui protège les siens et le bourg — quoique à sa manière — par une solution qui relève non de la justice, mais de la convenance.
Le châtelain de Montenero n'était point homme à admettre ouvertement ses défaites. Il ne l'avait point fait devant les anciens, il ne l'avait point fait devant le frère, ni même devant le bourg.
Mais au lendemain du face-à-face avec Fra Tommaso, après avoir compris que la vérité ne pouvait plus être étouffée, après avoir réalisé que la femme n'était point un danger et que le médecin était devenu un fardeau, le châtelain prit une décision qui n'avait rien de moral, de spirituel ni de compatissant.
Elle était politique.
Il décida de muter le médecin dans un autre bourg, lointain, où personne ne connaissait l'histoire de sa faute mortelle ni ne se souvient de son mensonge.
Une action qui n'avait rien de punitif, de salvateur ou de juste, dictée par la seule exigence de l'ordre.
Car dans son univers, la vérité était une flamme qui réchauffait mais brûlait, et il ne voulait plus se risquer à s'y brûler.
Le transfert du médecin fut annoncé comme une mesure administrative, une nécessité du fief, un acte de réorganisation.
Mais chacun comprit. Les anciens, le bourg, le frère et Florenza.
Tous comprirent que le châtelain n'avait pas étouffé la vérité… il l'avait déplacée.
Il avait soustrait au bourg l'homme qui incarnait l'erreur, non pour libérer la communauté de sa culpabilité, mais pour s'affranchir lui-même du souvenir.
Et dans ce geste si froid, si calculé, si profondément médiéval, se révéla l'essence même du pouvoir : non point celui qui châtie, non point celui qui écoute, mais celui qui dissimule.
Fra Tommaso le comprit, Florenza l'eut the intuition, et le bourg l'accepta.
Quant au Val Demone, qui n'oublie jamais, il enregistra ce silence comme une vérité manquée.

20. Les événements après la clôture de l'affaire
Florenza regagna le Vallone del Lupo. Le sentier était le même, les herbes les mêmes, le vent le même, mais elle n'était plus la même.
Elle se pencha pour ramasser une racine, l'observa entre ses doigts, et pour la première fois depuis des semaines, elle ne ressentit point le poids du jugement sur ses épaules.
« La nature ne juge point. La nature se souvient. »
Le bois l'accueillit pareille à une fille revenue d'un voyage difficile.
La visite de la mère de l'enfant
Deux jours plus tard, la mère qui avait perdu l'enfant se présenta à sa porte. Elle ne portait ni accusation ni colère, mais un pain enveloppé dans un linge.
Florenza le prit sans dire un mot.
La femme dit seulement :
« Tu n'as point de tort. Et je n'ai plus peur. »
Puis elle s'en alla. Le pain resta sur la table, tel un signe de paix.
Le bourg qui change
Les anciens ne l'évitaient plus ; certes, ils ne la cherchaient point, mais ils ne la craignaient plus.
Le médecin Aleramo, durant ses jours de suspension, la croisa une fois sur la place. Il s'arrêta en baissant les yeux.
« Je regrette. »
Florenza répondit :
« La vérité a déjà été dite. »
Et elle continua son chemin.
La visite de Fra Tommaso
La veille du départ du frère, Florenza le trouva devant la Domus, assis sur une marche, le chapelet entre les doigts.
Elle ne parla point aussitôt et s'assit à ses côtés.
Le frate dit : « Le vent du Val Demone te protège. »
Florenza esquissa un sourire. « Il protège ceux qui écoutent. »
Fra Tommaso acquiesça. « Le bourg changera. Pas tout de suite. Mais il changera. »
« Non pour moi. »
« Pour ce que tu as dit. »
Ils se levèrent ensemble. Ils ne s'étreignirent point. Ils ne se dirent point adieu avec des cérémonies.
Le frère dit seulement : « S'ils ont encore peur, je reviendrai. »
Florenza répondit : « S'ils ont encore peur, je parlerai. »
Puis ils se séparèrent.
La nuit du Val Demone
Cette nuit-là, Florenza sortit de sa demeure et leva les yeux vers le ciel. Les étoiles étaient limpides, le vent léger, le bourg silencieux.
Elle n'était plus la Sauvage, elle n'était plus la suspecte, et elle n'était plus la femme vivant en marge.
Elle était la femme qui avait parlé, et le Val Demone, qui n'oublie jamais, se souvenait d'elle.

Le départ de Fra Tommaso
Le départ de Fra Tommaso de Caronia était désormais proche. Le frère avait pleinement conscience que la vérité a un prix, et que ce prix est payé précisément par ceux qui la défendent. Le frate s'entretient avec le notaire ; il n'a plus l'apparence de l'inquisiteur ni du juge, il n'est plus la voix de l'Église, mais seulement un homme qui sait pertinemment qu'il va au-devant de son propre jugement.
La Domus était presque vide, les parchemins rangés, les sceaux fermés, les torches consumées. Fra Tommaso était assis à la table, sa cape sur les épaules, le regard tourné vers la fenêtre.
Le notaire entra en silence, le visage tendu, pareil à celui qui apporte une nouvelle qu'il répugnerait à livrer.
Il s'arrêta devant le frère.
« Père… demain, nous partons. »
Fra Tommaso acquiesça… « Oui. »
Le notaire serra le registre entre ses mains.
« Père… la sentence que vous avez prononcée… ce n'est point un jugement que l'on accueillera facilement à Messina. »
Le frate ne répondit point.
Le notaire inspira profondément… « Vous avez acquitté une femme que d'aucuns auraient condamnée. Vous avez accusé un médecin appartenant à une puissante maison, vous avez tancé les anciens et tenu tête au châtelain. »
Fra Tommaso baissa les yeux sur son chapelet… « J'ai fait ce qui était juste. »
Le notaire secoua la tête… « Père… à Messina, on ne regardera point ce qui était juste. On regardera ce que vous avez osé : vous avez libéré une femme accusée de sorcellerie. »
Silence.
« On vous demandera pourquoi vous avez défendu une femme qui vit dans les bois, pourquoi vous avez cru à ses paroles et pourquoi vous avez défié un seigneur féodal. »
Fra Tommaso releva le regard… « Je répondrai. »
Le notaire s'approcha, baissant la voix… « Père… on vous jugera. Et le jugement sera sévère. »
Fra Tommaso ferma les yeux un instant… « Je le sais. »
« On pourrait vous suspendre. »
« Je le sais. »
« On pourrait vous muter. »
« Je le sais. »
Le notaire trembla… « On pourrait vous accuser d'avoir outrepassé votre mandat. »
Fra Tommaso rouvrit les yeux. Ils étaient calmes, profonds, inébranlables… « Je réponds à ma conscience. »
Le notaire le fixa, incrédule… « Père… la conscience ne suffit point devant les tribunaux de l'Église. »
Fra Tommaso posa une main sur le registre… « La conscience suffit devant Dieu. »
Le notaire s'assit, comme si ses jambes ne le portaient plus… « Père… pourquoi l'avez-vous fait ? »
Fra Tommaso regarda la fenêtre, le ciel sombre, le vent qui ne s'arrêtait point… « Parce que j'ai vu la vérité. »
« Et la vérité vous a coûté cher. »
« La vérité coûte toujours. »
Le notaire baissa les yeux… « Et Florenza ? »
Fra Tommaso esquissa un sourire, à la fois triste et lumineux… « Florenza est une femme qui parle à Dieu à travers la Nature. Je ne pouvais permettre qu'elle fût sacrifiée à la peur des hommes. »
Le notaire ferma les yeux et une lueur de larme roula sur sa joue.
Fra Tommaso se leva. Il posa une main sur l'épaule du notaire.
« Ne crains point pour moi. »
« Père… ils vous craignent. »
« Ils craignent ce qu'ils ne comprennent pas. »
Le frate s'avança vers la porte. « Demain, nous partirons. Et quel que soit le jugement qui m'attende… j'emporterai avec moi la vérité que j'ai vue ici. »
Le notaire le regarda sortir, et la porte se referma doucement, semblable à un sceau.
De légères brises, s'insinuant par les fentes de la fenêtre, semblaient murmurer… 
La vérité marche avec ceux qui la défendent.

Le départ de Fra Tommaso (Caronia, 1395)


La place de Caronia était baignée dans la lumière pâle de l'aube. Les maisons en pierre semblaient retenir leur souffle, comme si le bourg tout entier savait que cette journée n'était point une journée ordinaire.
Les anciens étaient déjà là, disposés en un demi-cercle discret. Ils n'étaient point venus par affection, ni par dévotion : ils étaient venus parce que la présence du frère avait ébranlé les fondements du bourg, et nul ne voulait manquer l'instant où cet homme quitterait la scène.
Derrière eux se tenaient quelques femmes, peu d'hommes, et quelques enfants. Pas une foule qui murmure, mais le silence.
Le châtelain observait depuis sa loggia, immobile tel une statue. Il ne descendit point, ne salua point, mais regarda.
Fra Tommaso sortit de la Domus d'un pas lent. La cape sombre, le chapelet entre les doigts, le regard tourné vers le ciel du Val Demone qui commençait à s'éclaircir.
Le bourg s'écarta pour le laisser passer.
Du sentier qui montait de la Vallée du Loup apparut Florenza. Elle avait choisi de s'établir là, dans une bâtisse de pierre entourée d'herbes sauvages et de vent. Son pas était léger, mais sa présence attira tous les regards pareille à une lueur au cœur de la brume.
Elle ne venait point du bourg, elle venait de la Nature, et cela, aux yeux de tous, la rendait plus différente encore.
Elle s'approcha du frère, ne prononça aucune parole et ne l'appela point.
Le frère mit pied à terre, et Florenza s'agenouilla devant lui dans un geste ancien, pur, que personne dans le bourg n'avait jamais vu accomplir avec tant de grâce.
Elle lui prit la main et la baisa.
Le frère, surpris mais nullement troublé, l'aida à se relever. Et dans ce mouvement — simple, lent, respectueux — Florenza apparut revêtue d'une beauté qui n'était point esthétique, mais spirituelle : la beauté de celle qui a traversé le jugement des hommes sans perdre sa propre lumière.
Les anciens s'échangèrent un regard ; ce n'était point le scandale, c'était la stupéfaction.
Le bourg retint son souffle.
Fra Tommaso posa ses deux mains sur la tête de Florenza, non point comme on bénit une dévote, non point comme on bénit une pénitente, mais comme on bénit une sœur dans la foi.
« Que Dieu te garde dans la Nature que tu aimes. »
« Que la vérité t'accompagne. »
« Que le vent du Val Demone te protège. »
Florenza ferma les yeux. Une larme roula sur sa joue, mais ce n'était point de la douleur : c'était de la gratitude.


 Fra Tommaso monta à cheval, et le bourg fit un pas en arrière, comme si la distance était un rite.
Les anciens s'inclinèrent. Non point par dévotion, mais par respect envers un homme qui avait osé dire ce qu'eux-mêmes n'avaient eu le courage de prononcer.
Le détachement, guidé par Ardizzone, commença à descendre le long du sentier, et le frère jeta un dernier regard à Florenza.
Elle ne bougea point, ne pleura point, ne sourit point.
Elle demeurait une silhouette immobile dans la lumière de l'aube, pareille à une racine qui ne rompt pas, pareille à une vérité qui ne plie point.
Le bourg garda le silence tandis que le détachement s'éloignait. Seul le vent du Val Demone parla, soulevant la cape de Florenza et emportant avec lui l'écho d'un lien que nul ne pourrait jamais effacer.
Fra Tommaso retourna à Messina pour y vivre un moment dramatique et spirituel. L'homme qui avait défendu la vérité dans le Val Demone devait désormais défendre sa propre conscience devant ses confrères.
Le couvent de San Domenico était plongé dans un silence pesant. Les cloches avaient sonné l'heure tierce, et le cloître sentait la pierre humide et la mer. Fra Tommaso marchait lentement vers la salle capitulaire, où ses supérieurs l'attendaient.
Il savait que cette journée ne serait point un procès, mais une épreuve de foi.
Assis à la table se trouvaient trois frères aînés et le prieur. Sur le banc, la copie de la sentence de Caronia, accompagnée du sceau de l'Ordre.
Le prieur le regarda d'un œil sévère... « Fra Tommaso da Messina, vous êtes appelé à répondre de vos décisions dans le Val Demone. »
Le frère s'inclina... « Je suis prêt. »
Le prieur parla d'une voix ferme... « Vous avez acquêté une femme accusée de superstition, condamné un médecin de rang, et vous avez agi sans consulter le vicaire inquisitorial. »
Fra Tommaso écoutait en silence, ne cherchant point de défense, mais seulement la vérité.
« Vous avez outrepassé le mandat de l'Ordre. »
« J'ai suivi ma conscience. »
« La conscience n'est point la loi. »
« La conscience est la voix de Dieu. »
Un murmure traversa la salle, et le prieur se tut un instant, puis reprit... « Et si votre conscience vous trompe ? »
Fra Tommaso leva le regard... « Alors Dieu me jugera. »
Le frère parla avec calme, sans trembler... « J'ai vu la vérité dans les faits. J'ai vu la peur chez les hommes et la lumière chez une femme qui vit dans la Nature. J'ai compris que la foi ne se mesure point au soupçon, mais à la compassion. »
Le prieur le fixa... « Vous parlez en mystique, et non en inquisiteur. »
« Peut-être Dieu m'a-t-il appelé à être l'un et l'autre. »
Silence.
Après un long conseil, le prieur se leva... « Fra Tommaso da Messina, l'Ordre vous suspend de vos fonctions inquisitoriales. Vous serez muté au couvent de San Domenico de Palermo pour une période de réflexion et de pénitence. »
Fra Tommaso inclina la tête... « J'accepte. »
« Avez-vous quelque chose à ajouter ? »
Le frère leva lentement les yeux... « Seulement ceci : la vérité que j'ai vue dans le Val Demone n'appartient ni à moi, ni à l'Ordre, ni aux hommes. Elle appartient à Dieu. Et l'on ne défend point Dieu : on le sert. »
Lorsqu'il sortit du couvent, la mer de Messina était calme. Le vent portait une odeur de sel et de liberté. Fra Tommaso s'arrêta sur le seuil, regarda le ciel et murmura :
« La vérité ne se juge point. On la vit. »
Puis il s'avança vers le port, où l'attendait une petite barque en direction de Palermo. Le soleil se couchait derrière les collines, et sa cape sombre se confondit avec la lumière du crépuscule.

Et Florenza ?
Où se trouve le Vallone del Lupo (Caronia) ?
C'est un vallon naturel (situé entre 300 et 450 mètres d'altitude) qui s'étend au sud-est du centre historique de Caronia, en direction des zones boisées descendant vers Caronia Marina, au cœur d'un territoire riche en sources, en ravines et en une végétation dense. C'est un site ancré dans la mémoire orale des bergers, présent dans les récits locaux ainsi que dans certains documents agraires et forestiers du XXe siècle. Son nom provient de la présence historique du loup sicilien (Canis lupus cristaldii), qui s'éteignit au début du XXe siècle (dans les années 1920). C'était un lieu idéal pour Florenza, car sauvage, difficile d'accès, foisonnant en herbes officinales, proche de sources et de ruisseaux saisonniers, formant une frontière naturelle entre le bourg et la forêt.
Un endroit où une femme telle que Florenza pouvait vivre en dialogue avec la Nature, loin des jugements du bourg sans pour autant être isolée du monde. Un lieu où le vent change de direction, où la lumière filtre à travers les arbres comme dans une chapelle naturelle, et où le silence n'est point vide, mais empli de vie. C'était son refuge, sa maison, son autel naturel, le lieu d'où elle était venue pour saluer Fra Tommaso lors de la scène du départ.
Le Vallone del Lupo n'était point un endroit quelconque. C'était une gorge ancienne, creusée par le vent et par l'eau, où la lumière filtrait à travers les feuillages comme dans une cathédrale de verdure. Les bergers disaient que là-bas, le silence avait une voix, et que la forêt parlait à qui savait l'écouter.
Florenza avait toujours su l'écouter.
Après la clôture de l'affaire, après le départ du frère, après le jugement des hommes, Florenza choisit de retourner là où son âme était née : dans le Vallone del Lupo, au sud-ouest du bourg, parmi les replis des monts Nébrodes qui descendent vers Caronia Marina.
La petite maison en pierre sombre était minuscule, avec un toit qui sentait la mousse et la pluie. Elle était abandonnée depuis des années, mais elle n'était point morte : la Nature l'avait gardée comme on protège un secret.
Florenza poussa les battants des volets en grand ; le vent s'engouffra le premier, pareil à un vieux compagnon, suivi par la lumière.
Les premiers jours furent consacrés à un labeur silencieux : nettoyer l'âtre, raccommoder les poutres, ramasser du bois, ranger les herbes qu'elle avait emportées avec elle.
Chaque geste était un rite, chaque geste était une guérison.
Le Vallone del Lupo ne la jugeait point, ne la craignait point, ne l'interrogeait point ; il l'accueillait.
Et elle, pour la première fois depuis des semaines, respira sans oppression.
Au matin, elle descendait vers le ruisseau, où l'eau claire courait entre des pierres polies ; elle s'agenouillait, effleurait la surface de l'eau du paume de la main et écoutait la voix du torrent, qui jamais ne se répétait à l'identique.
Elle ne priait point par des mots, mais par son souffle, par sa simple présence.
Le vent du Val Demone lui apportait les parfums de la terre mouillée, des feuilles et des racines, et elle répondait par un sourire, par un geste, par une pensée qui n'avait nul besoin de voix.
Elle était enfin rentrée chez elle.

Le souvenir du frère
Le soir, lorsque le soleil s'abaissait derrière les montagnes, Florenza sortait de sa bicoque et tournait son regard vers Caronia, non par nostalgie, mais par gratitude.
Fra Tommaso avait été le seul à la voir véritablement, et non comme une sauvage, une suspecte ou une femme sujette au jugement.
Il l'avait perçue comme une créature de la Création, comme une sœur dans la foi, comme la voix de la Nature.
Et cette reconnaissance, si rare, si pure, si périlleuse, était devenue pour elle une bénédiction qu'aucun pouvoir ne pourrait jamais effacer.

Le Vallone del Lupo la protège.
Au fil des jours, le Vallone del Lupo fit corps avec elle : le petit logis, le ruisseau, les herbes, le vent, la lumière filtrant à travers les arbres.
Le bourg se souvenait d'elle, certes, mais ne la cherchait plus, et elle-même ne cherchait point le bourg.
Elle avait trouvé sa vérité qui, lorsqu'elle est authentique, n'a nul besoin de témoins.
Florenza demeura dans le Vallone del Lupo telle une racine qui ne rompt point, telle une voix qui ne plie pas, telle une femme qui avait traversé le jugement des hommes et choisi de vivre là où la Nature parle sans peur.

La géographie de Caronia et du Val Demone au XIVe siècle ne constitue point un simple décor, mais bien une géographie physique et émotionnelle qui façonne les destins des personnages.
La Verticalité du Fief : Le centre historique de Caronia, juché sur les hauteurs, domine le territoire et représente le lieu du pouvoir, du contrôle et des règles humaines (la Domus, le palais du châtelain).
Le Vallone del Lupo : Situé à environ deux kilomètres à vol d'oiseau du bourg, le vallon s'étire le long des pentes qui dégringolent vers la zone inférieure et la mer, caractérisé par un dénivelé prononcé. Cette pente abrupte impose un effort bien réel à qui s'y déplace, isolant physiquement le refuge de Florenza.
Les Deux Mondes : La descente qui sépare le bourg de la nature sauvage du vallon matérialise la frontière invisible entre la rigidité de la loi du châtelain et la liberté silencieuse de la « Sauvage » — un lieu où le vent des monts Nébrodes et l'épaisseur des forêts restituent la mesure d'une solitude fière et incontaminée.



Parchemin Inquisitorial
Sentence Définitive
In nomine Domini, Fra Tommasus de Messana, inquisiteur délégué pour la défense de la foi et de l'ordre à Caronia, proclame la présente sententia.
I. Des Faits et de l'Examen
Après avoir examiné les faits, écouté les témoignages et vérifié les événements survenus dans le bourg :
La femme Florenza a exercé l'art des herbes selon une tradition ancienne et non prohibée.
Un enfant du bourg est décédé par la faute du médecin, qui lui a administré un remède inapproprié.
Un second enfant, frappé par la même infirmité, a été sauvé par la femme au moyen d'un soin approprié.
Par crainte et par honte, le bourg a passé sous silence cette erreur et jeté le soupçon sur la guérisseuse.
II. De la Culpabilité et de la Vérité
Il ne ressort aucun acte de maléfice, de superstition, d'invocation d'esprits, ni aucune pratique contraire à la foi. La femme n'a commis aucun tort. Le soupçon est né du silence des hommes, et non de ses mains.
III. Sentence Définitive
Florenza, dite la Guérisseuse, est déclarée innocente.
Aucune accusation de sorcellerie, de maléfice ou de tromperie ne pèse sur elle.
Le médecin du bourg est tenu pour responsable de l'erreur qui a conduit à la mort de l'enfant.
Il devra répondre de ses actes devant l'autorité ecclésiastique.
Les anciens du bourg sont admonestés.
Le silence qui dissimule la vérité constitue un péché grave. La communauté est rappelée à la sincérité et à la garde de la justice.
La femme pourra poursuivre son œuvre de soin.
Nul ne pourra l'entraver ni l'accuser sans preuve certaine.
IV. Sceau et Conclusion
Fait à Caronia, le dixième jour du mois d'octobre, en l'An de Grâce 1395.
Fra Tommasus de Messana, Inquisiteur et serviteur de la Vérité
(Sceau en cire rouge de la Domus Ecclesiastica).


La sentence ne condamna point Florenza, mais l'innocenta. Précédemment, il a été rapporté comment la femme fut éloignée du bourg, non point par ordre du frère, mais par peur, par honte et en raison de la force de la vérité qu'elle incarnait. Après le jugement, le bourg ne savait point comment se comporter.
Florenza n'était plus « l'une d'entre des leurs » ; elle n'était ni coupable, ni suspecte, ni victime : elle était la gardienne de la vérité. Et cela, pour un bourg qui avait vécu dans le silence, était déstabilisant. Elle ne fut ni condamnée ni chassée, mais tenue à l'écart, et la peur, dans les anciens bourgs, ressemble fort à l'éloignement.
La Sentence décrétait la réconciliation de Florenza avec le bourg.
Dans la Sentence, Fra Tommaso ne prononça point le nom du médecin du bourg, Aleramo de Montenero, responsable de la mort d'un enfant.
Le comportement de l'inquisiteur Fra Tommaso répondait à deux motifs principaux liés à la séparation des juridictions de l'époque :
1. La compétence du tribunal inquisitorial : L'Inquisition était un tribunal ecclésiastique créé pour juger les délits contre la foi et la doctrine (tels que l'hérésie, la sorcellerie ou la superstition). Une erreur médicale, aussi grave ou coupable (négligence) fût-elle, relevait des délits civils ou pénaux de droit commun (homicide involontaire, imperfitia professionnelle), qui incombaient exclusivement à la justice séculière du châtelain ou du podestat, et non point à l'Église. Par conséquent, inclure le nom du médecin dans une sentence inquisitoriale aurait constitué une incompétence formelle.
2. Le privilège du for (immunité ecclésiastique) : Au Moyen Âge, les clercs et certaines catégories protégées jouissaient du privilège du for (ils ne pouvaient être jugés que par des tribunaux ecclésiastiques). Toutefois, si un médecin laïc commettait une erreur professionnelle dans le bourg, la juridiction première revenait au châtelain. Cependant, si le tribunal de l'Inquisition avait explicitement nommé le médecin en l'accusant d'un crime civil, cela aurait déclenché un dangereux conflit de pouvoirs (juridiction mixte), contraignant l'Église à s'occuper d'une affaire de mauvaise pratique médicale qui ne relevait point de sa compétence doctrinale.
En le citant de manière générique comme « le médecin du bourg », Fra Tommaso obtient deux résultats subtils et réalistes pour l'époque :
- Il protège l'institution ecclésiastique d'une intrusion dans les compétences de la justice séculière.
- Il met le châtelain au pied du mur, l'obligeant à gérer politiquement le problème (par le biais de la mutation) sans transformer une erreur humaine ou professionnelle en cas d'hérésie ou en scandale judiciaire public qui aurait enflammé le bourg.

Après la lecture de la sentence, l'inquisiteur Fra Tommaso se laissa aller à un geste que nul n'attendait. Il s'approcha de dame Florenza, lentement, ainsi qu'on le fait avec celle qui porte une vérité fragile. Il lui prit la main et la guida vers la place.
« Caronia, » dit-il, « voici votre guide. Non point parce que la lumière l'a choisie, mais parce que vous avez besoin d'elle. »
Ser Bartolo s'avança, ôta son chapelet et s'inclina brièvement.
« Nous avons failli, » dit-il. « Nous avons eu peur, mais la peur ne peut plus décider pour nous. »
Une femme du bourg — la plus âgée — s'approcha de dame Florenza, désormais Gardienne du bourg, et lui posa sur les épaules un simple manteau de laine sombre.
« Ceci est le manteau des femmes qui protègent la communauté, » dit-elle. « Tu n'es point hors de nous, tu es devant nous. »
Le frère parla encore : « Votre maison n'est point isolée, c'est un lieu d'écoute. Quiconque aura besoin de conseil, de mémoire, de lumière, pourra venir à vous. »
La femme ne répondit point. Mais son silence n'était point distance, c'était accueil.
Le bourg s'approcha, non point par curiosité, mais dans un élan de reconnaissance silencieuse.
La réintégration ne fut point un acte formel, mais un geste collectif : le bourg qui se serre autour de sa guide, le frère qui la confie à la communauté, la lumière qui se pose sur les pierres telle une bénédiction ancienne.

21. Épilogue
Dans le silence du Vallone del Lupo, la lumière du crépuscule descendit telle une bénédiction. Florenza est assise devant son logis, les mains parmi les herbes, le visage tourné vers le ciel. Elle ne prie point, elle se souvient.
Elle se souvient des femmes que l'histoire a brûlées, des voix que l'Église a refusé d'écouter, des vérités que le pouvoir a craintes.
Hypatie, consumée par la peur des hommes ; les guérisseuses, les femmes sages, les mères, les herboristes, les mystiques. Des centaines, des milliers de femmes tuées sur de fausses accusations, au nom d'une foi qui avait oublié le visage de la Miséricorde.
Et pourtant, quelque part, une véritable église existe. Ce n'est point une église de pierre, mais de larmes. Une église qui pleure, qui reconnaît la douleur et s'agenouille devant ses filles perdues.
Fra Tommaso l'imagine de loin. Une église où le silence n'est point condamnation, mais écoute ; où le chapelet n'est point chaîne, mais souffle ; où le nom du Christ ne sert point à juger, mais à guérir.
Le vent du Val Demone, en passant à travers les pierres de la bicoque, emporte avec lui les voix des femmes oubliées. Elles ne crient plus, elles chantent.
« Nous sommes la vérité que vous avez crainte. »
« Nous sommes la lumière que vous avez éteinte. »
« Nous sommes la foi que vous avez trahie. »
Et Florenza, dans son silence, répondit : « Je vous ai écoutées. »
Peut-être qu'un jour, l'Église des hommes comprendra. Elle comprendra que la vraie foi ne se défend point par le feu, mais par la compassion. Que la vérité ne s'impose point, mais se révèle. Que le Christ n'a jamais demandé de juger, mais d'aimer.
Et alors, dans cette église qui pleure, une chandelle sera allumée pour chaque femme perdue. Une pour Hypatie, une pour Florenza, une pour toutes les voix que l'histoire a ensevelies.
Et le vent du Val Demone, effleurant les pierres, portera ce chant jusqu'à la mer de Messina, où Fra Tommaso, enfin en paix, murmurera le dernier mot de son chemin :
« La vérité ne se brûle point. On l'illumine. »

Partie V. Les femmes condamnées par l'Église médiévale
Les femmes condamnées par l'Église médiévale ne constituent point un simple détail, mais bien une tragédie qui traverse les siècles, les cultures, les pays, et qui réclame encore aujourd'hui mémoire, vérité et justice.
La persécution des femmes ne procède point du Christ — elle naît de la peur des hommes car, entre le XIIe et le XVIIe siècle, l'Église institutionnelle et les tribunaux civils ont bâti un système de suspicion à l'encontre des guérisseuses, des sages-femmes, des herboristes, des veuves, des femmes vivant seules et parfois dans des lieux isolés, des femmes instruites ainsi que des « différentes ». Leur unique crime était le savoir. Les historiens affirment que les personnes (hommes et femmes) exécutées en Europe pour sorcellerie entre le Moyen Âge et le début de l'époque moderne se chiffrent entre 40 000 et 60 000, dont environ 80 pour cent étaient des femmes. Elles n'étaient point des « sorcières », mais des femmes, et beaucoup furent condamnées sans preuves sur la base de : rumeurs, simples soupçons, rivalités, superstitions, peurs collectives, erreurs médicales, maladies incomprises, et même de famines imputées à des torts imaginaires.
Comment ne point rappeler l'une des premières victimes, Hypatie (IVe siècle), symbole de la femme savante tuée non point par l'Inquisition, mais par la peur religieuse ? Mathématicienne, astronome, philosophe, elle fut assassinée par une foule incitée par des fanatiques chrétiens, et sa mort devint l'archétype de la violence exercée contre les femmes qui pensent.
Les victimes étaient le plus souvent des femmes ordinaires : des herboristes qui soignaient par les plantes, des femmes vivant en marge de la communauté et dépourvues de protection masculine, ou encore des veuves. On les accusait de la mort d'un enfant, du tarissement d'une vaches, d'une récolte manquée, ou simplement d'avoir été désirées par un homme éconduit. Les procès ne reposaient sur aucun débat contradictoire, mais étaient précédés et accompagnés de : tortures pour contraindre la femme à avouer, témoins anonymes, preuves absurdes souvent liées à des marques corporelles, présomption de culpabilité, absence de défense juridique et impossibilité totale d'appel. Nombre de femmes avouèrent n'importe quoi pour abréger les souffrances endurées sous la torture.
Il convient également de souligner que toute l'Église ne fut point coupable car, aux côtés des tribunaux de l'Inquisition, se trouvaient sur le terrain des moines qui prenaient la défense des femmes, des évêques qui rejetaient les accusations, des communautés qui protégeaient les guérisseuses, ainsi que des théologiens qui dénonçaient ces abus.
L'Église a partiellement reconnu cette tragédie, bien qu'elle n'ait jamais prononcé de note officielle semblable à celle concernant Galilée, et de nombreux historiens ont minimisé la vérité de ce drame. Il n'existe aucun document comparable à Nostra Aetate ou aux excuses adressées à Galilée ; aucun acte solennel n'a été proclamé, et ce silence, comme tant d'autres, pèse tel une pierre sur la mémoire.
C'étaient des femmes, telles que Florenza de Caronia, qui vivaient au rythme d'une Nature qui écoute et qui guérit. C'étaient des femmes qui risquaient d'être condamnées pour ce qu'elles étaient, et non pour ce qu'elles faisaient...
Parce que Florenza est l'une d'entre elles. Une femme qui vit dans la Nature, qui soigne, qui écoute, qui sait. Une femme qui risque d'être condamnée pour ce qu'elle est, et non pour ce qu'elle fait...
Fra Tommaso de Messina réussit à rompre cette chaîne de la peur, en écoutant la voix de la vérité et en reconnaissant la lumière là où d'aucuns ne voyaient que des ombres.
Ce silence pèse comme une pierre sur la mémoire, et je m'efforce de redonner voix à ces femmes.
Pourquoi l'Église n'a-t-elle point demandé pardon ?
Elle ne l'a point fait pour deux motifs principaux :
- Il n'existe point de responsable unique. Les persécutions furent également menées par des tribunaux civils, des seigneurs locaux et des communautés rurales, et seulement en partie par des instances ecclésiastiques. L'Église craint d'endosser des fautes qui ne lui appartenaient pas en propre. De nombreux procès furent laïcs, en particulier dans le nord de l'Europe.
- L'Église n'a jamais élaboré de théologie du « féminin persécuté ». Il n'existe aucunement de reconnaissance théologique du rôle des guérisseuses, des sages-femmes et des femmes sages.
Mais cela ne gomme point la vérité : sans la culture du soupçon ecclésiastique, nombre de ces femmes ne seraient point mortes.

Partie VI. De la Vallée du Loup à Montalbano Elicona : le chemin des guérisseuses
Le souvenir de Florenza à Caronia est bien vivant dans la Vallée du Loup, un lieu que la communauté n'a jamais cessé de nommer. Pour moi, Florenza est la racine qui permet de se souvenir de toutes les femmes martyrisées par l'Inquisition, de celles qui furent condamnées uniquement pour s'être consacrées aux soins par les plantes. Et ce fil, à la fois subtil et tenace, s'étire jusqu'à Montalbano Elicona.
Montalbano est un lieu mystique : non seulement en raison de l'ancienne présence d'Arnauld de Villeneuve, alchimiste et médecin du Moyen Âge, et de l'ombre sacrée de l'Argimusco, mais aussi pour la mémoire des cathares, du docteur Placido Fiore — qui au XVIIe siècle secourait les paysans —, et pour l'exemple de charité de la reine Éléonore d'Anjou. Ici, l'histoire ne s'éteint point : elle se racommode.
Et c'est précisément ici, dans la ruelle Placido Fiore, que la mémoire a trouvé un foyer. « Dans cette ruelle, la nature parle. Quiconque l'écoute trouve la vérité. »
Une petite pépinière de plantes officinales a rebâti un pont entre le monde réel et le monde narratif. Les pierres de la ruelle abritent plus de silences que de pas, et les plantes ne poussent pas seulement dans la terre : elles croissent dans la mémoire. Quiconque y pénètre aperçoit des pots, des feuilles, des parfums ; mais quiconque y entre le cœur ouvert ressent un écho étranger au présent.
Dans ce présent, j'arrose, je soigne, je récolte. J'accomplis les mêmes gestes que Florenza et les femmes d'autrefois accomplissaient, sans le savoir. Mes mains répètent un rite ancien, un geste qui traverse les siècles.
Le romarin est la mémoire qui refuse de s'évanouir ; la sauge est la sagesse que le bourg a apprise trop tard ; la plante de l'immortalité — l'Oreille d'âne, l'Herbe de Saint-Pierre, l'achillée, la guimauve, le plantain, le thé sicilien, la mélisse, le thym, le souci…
Chaque plante est un symbole, et toutes ensemble, elles composent un langage qui n'a nul besoin de voix.
Ainsi, la pépinière devient un pont : non pas entre deux époques, mais entre deux vérités. La vérité que Florenza a portée dans la Domus, et la vérité que je cultive aujourd'hui entre les feuilles.
Quiconque passe dans la ruelle ne voit pas seulement des plantes : il aperçoit un récit qui continue de grandir. Il discerne un passé qui n'est point achevé, et devine un présent qui n'est pas seulement le présent.
Dans la ruelle Placido Fiore, le temps ne sépare point : le temps unit, et la vérité, lorsqu'elle prend racine, ne cesse plus de fleurir.
La vérité ne meurt pas ; elle s'enracine et grandit, pour peu que quelqu'un la protège.

 Montalbano Elicona : La Ruelle Placido Fiore – La Ruelle de la Mémoire.

l existe une frontière subtile, dans la Sicile médiévale, entre le soin et la faute. Florenza de Caronia explore cette limite à travers le destin d'une femme en marge, dont les mains savaient soulager les corps lorsque la médecine officielle se taisait. Évoluant entre les édits du Domaine royal et les échos de la mémoire populaire, ce récit démonte les mécanismes d'une justice sommaire et aveugle. Plus qu'une simple chasse aux sorcières, c'est une fresque chorale où la superstition du peuple se heurte au cynisme du pouvoir féodal et aux doutes d'une foi mise à l'épreuve. Une lecture qui nous rappelle que, derrière chaque sentence d'archives, se cache un destin humain qui réclame d'être écouté.

NOTE DE L’AUTEUR.
Les racines et le silence. De Florenza de Caronia au pépinière de la mémoire à Montalbano Elicona.
La femme que l’histoire n’a pas écrite, mais que la mémoire n’a jamais oubliée.
Ce texte ne naît pas comme un froid essai académique, ni comme une narration distante. C’est un acte d’amour rigins envers ma terre, les Nébrodes, et envers cette mémoire riginse qui garde les histoires de femmes comme Florenza — des figures que l’histoire officielle a trop souvent oubliées ou piétinées.
Je ne suis pas un écrivain de profession. Mon écriture ne naît pas dans les salons littéraires ou dans les amphithéâtres universitaires, mais elle enracine ses rigins dans la boue, parmi les pierres et les vents du Val Demone, dans la poussière des traditions anciennes et dans l’écoute silencieuse de la nature. C’est une recherche imprégnée des odeurs authentiques de notre Sicile : le parfum amer du lentisque, l’arôme sauvage des herbes et le souffle de la terre mouillée.
Le cœur de cet ouvrage bat au présent. Le pont qui réunit le XIVe siècle de Caronia au petit pépinière de plantes officinales dans la ruelle Placido Fiore, à Montalbano Elicona, est le lieu où le passé rencontre ma vie quotidienne. Là, mes mains accomplissent aujourd’hui les mêmes gestes de soin que Florenza accomplissait hier, en cultivant non seulement des plantes, mais de la mémoire.
Aujourd’hui, nos petits villages risquent de se vider non seulement d’habitants, mais d’âme. Ce récit naît pour empêcher que le vent des siècles n’efface les noms, les souffrances et la dignité de ceux qui nous ont précédés. C’est une histoire qui part d’une ruelle de Sicile mais qui parle une langue universelle : celle de la liberté, du respect de la vie et du lien profond entre l’être humain et la terre.
Pour donner un visage à ce récit, les illustrations et les images des personnages ont été générées grâce à l’utilisation de l’Intelligence Artificielle : un outil contemporain que j’ai choisi de mettre au service du passé, en donnant une voix et une forme visuelle à des figures longtemps restées dans l’ombre.
Redonner la parole à Florenza et aux femmes persécutées est ma façon de dire que la vérité ne se brûle pas : elle se garde, elle se cultive et elle continue de fleurir.

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INDEX : Encyclopédie des Femmes et Autres Essais
Note : Veuillez noter que les textes des recherches rassemblés dans cet index ne sont pas traduits en français...

Le Mouvement Féministe – Le Droit de Vote en Italie

https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2018/03/il-movimento-femminista-il-diritto-al.html

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Le chant émouvant des femmes lors de la manifestation de la grève de Bilbao

https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2018/03/el-emocionante-cantico-de-las-mujeres.html


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Encyclopédie des Femmes (Deuxième Partie)
Quelques femmes importantes de l'Antiquité
(Aspasie, La Pythie, Cyniska, Athlètes victorieuses aux Jeux Olympiques, les Élèves de l'École Pythagoricienne de Crotone, Hypatie).

https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2019/05/lenciclopedia-delle-donne-seconda-parte.html

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Monte Pellegrino (RNO) (Palerme) :
« Le promontoire le plus beau du monde… » (Troisième Partie).
La Palazzina Cinese, Les Statues du Parc de la Favorita, Musée Ethnographique Giuseppe Pitrè, Les Écuries Royales, avec l'âme de la Reine Marie-Caroline d'Autriche-Lorraine.
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2019/08/monte-pellegrino-rno-il-promontorio-piu_15.html


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Encyclopédie des Femmes – (Troisième Partie)
Les Premières Femmes Médecins de l'Histoire
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2019/09/enciclopedia-delle-donne-terza-parte-le.html

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Encyclopédie des Femmes (Quatrième Partie) .
Constance d'Aragon, première épouse de l'Empereur Frédéric II de Hohenstaufen
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2020/01/enciclopedia-delle-donne-quarta-parte.html


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Encyclopédie des Femmes (Cinquième Partie).

Yolande (Isabelle) de Brienne, Seconde épouse de l'Empereur Frédéric II de Hohenstaufen, Reine de Jérusalem et de Sicile
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2020/01/enciclopedia-delle-donne-quarta-parte_5.html

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Encyclopédie des Femmes (Sixième partie).

Les Poétesses Siciliennes du Risorgimento
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2020/07/enciclopedia-delle-donne-sesta-parte-le.html


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Encyclopédie des Femmes (Septième Partie) .

Éléonore de Moura, première et unique femme Vice-roi d'Espagne en Sicile (en 27 jours de régence, de nombreuses lois en faveur des femmes en difficulté)
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2020/08/eleonor-de-moura-prima-ed-unica-donna.html

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Encyclopédie des Femmes - VIIIe Partie.

Éléonore Alvarez de Toledo et son époque (une période riche en culture mais aussi en actes graves contre les femmes : la mort de Marie de Médicis, Isabelle de Médicis, Leonor Alvarez de Toledo, etc.)
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2020/11/eleonora-alvarez-de-toledo-e-i-suoi.html

………………………………….
 
Encyclopédie des Femmes (IXe partie) – Damarète d'Agrigente (VIe siècle av. J.-C.), la première femme de l'histoire à protéger l'enfance
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2020/12/damarete-di-agrigento-vi-secolo-ac-la.html


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Encyclopédie des Femmes : Xe Partie – La triste histoire de l'hétaïre Laïs d'Hykkara, la Prostitution Sacrée, les divinités (d'Inanna à Aphrodite) et un petit voyage à Erice et Pantelleria
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2021/01/la-triste-storia-delletera-laide-di.html


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Encyclopédie des Femmes – XIe Partie – Les Fileuses – Le Fil de la Mémoire
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2021/01/le-filandiere-il-filo-della-memoria.html


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Dédié aux Femmes Afghanes… à leur courage

Dedicato alle Donne Afghane… al loro coraggio..           
افغان میرمنو ته د دوی زړورتیا ته وقف شوی.
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2023/02/dedicato-alle-donne-afghane-al-loro.html


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  Encyclopédie des Femmes – XIIe Chapitre – Les Femmes de l'Afghanistan – La Reine Soraya Tarzi (1926 - 1929) – Première Partie
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2023/06/enciclopedia-delle-donne-xii-capitolo.html


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Encyclopédie des Femmes - XIIe Chapitre - 2e Partie – Les Souverains d'Afghanistan (Amanullah Khan et Soraya Tarzi) en visite d'État en Égypte et en Italie (1927 - 1928) et la triste vie de la reine Nazli Sabri en Égypte
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2023/06/enciclopedia-delle-donne-xii-capitolo-2.html


......................
Encyclopédie des Femmes - XIIe Chapitre - 3e Partie – Les Souverains d'Afghanistan en visite d'État (1928) en France, Grande-Bretagne et Allemagne
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2023/06/enciclopedia-delle-donne-xii-capitolo-3.html 

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Encyclopédie des Femmes - XIIe Chapitre - 5e Partie – Les Souverains d'Afghanistan en visite en Iran (1928), l'abdication et l'exil à Rome
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2023/06/enciclopedia-delle-donne-xii-capitolo-5.html


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Encyclopédie des Femmes - XIIe Chapitre - 6e Partie – La descendance des Souverains d'Afghanistan, les épouses d'Amanullah, les documents historiques et les souverains parmi leur peuple
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2023/06/enciclopedia-delle-donne-xii-capitolo-6.html


……………………………….
 
Encyclopédie des Femmes - XIIe Chapitre - 7e Partie – Les Souverains d'Afghanistan remémorés par leurs filles
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2023/06/enciclopedia-delle-donne-xii-capitolo-7.html


……………………………..

Encyclopédie des Femmes - XIIIe Chapitre – 8e Partie – L'Album de Famille d'Amanullah Khan et de Soraya Tarzi
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2023/06/enciclopedia-delle-donne-xii-capitolo-8.html

…………………………………….

Encyclopédie des Femmes - XIVe Chapitre – La Baronne de Carini – Histoire de l'un des nombreux féminicides du XVIe siècle
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2023/09/enciclopedia-delle-donne-xiv-capitolo.html

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Encyclopédie des Femmes - XVe Chapitre – Rita Montagnana et son fils Aldo Togliatti
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2024/05/enciclopedia-delle-donne-xiv-capitolo.html



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Le choix du 8 mars comme Journée Internationale de la Femme – Motivations Historiques (Encyclopédie des Femmes – XVIe Chapitre)
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2024/05/la-scelta-dell8-marzo-come-giornata.html


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Encyclopédie des Femmes - XVIIe Chapitre – Les Femmes de la Révolution Russe de 1917 : Sofia V. Panina et Aleksandra M. Kollontaj

https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2024/05/enciclopedia-delle-donne-xvii-capitolo.html


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Encyclopédie des Femmes - XVIIIe Chapitre – Les Marquises de Cassibile : Maria Emanuela Pulejo Loffredo GutKwoski et Maria Caterina Scoppa Loffredo (19 août 2024)

https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2024/08/enciclopedia-delle-donne-xviii-capitolo.html


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Encyclopédie des Femmes – Chapitre XIX – Marie-José de Belgique et Giuliana Benzoni se sont engagées pour les négociations de paix et pour un coup d'État (19 août 2024)

https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2024/08/enciclopedia-delle-donne-capitolo-xix.html


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La Lumière des Femmes Préhistoriques : Delia, la femme d'Ostuni et Thea, la Princesse d'Acquedolci (Encyclopédie des Femmes - Chapitre XX, 9 juin 2025) https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2025/06/la-luce-delle-donne-preistoriche-delia.html


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La Femme Préhistorique… jamais citée dans les livres d'histoire (Encyclopédie des Femmes - Chapitre XXI, 9 juin 2025)

https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2025/06/la-donna-preistorica-mai-citata-nei.html


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La Princesse d'Ukok et les Monts Altaï (Encyclopédie des Femmes – Chap. XXII /
Принцесса Укока и Алтайских гор, 18 juillet 2025)
La Principessa di Ukok e i Monti Altaj – Enciclopedia delle Donne – cap. XXII 
Принцесса Укока и Алтайских гор – Женская энциклопедия – глава XXII
 
https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2025/07/la-principessa-di-ukok-e-i-monti-altaj.html

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Macalda de Scaletta, la femme qui a défié son temps (Encyclopédie des Femmes - XXIIIe Chapitre - Voix de Sicile, 20 septembre 2026)

https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2026/09/macalda-di-scaletta-la-donna-che-sfido.html

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Les Amours d'Atatürk : Fikriye Hanim et Latife Hanim – Première Partie (1er août 2025)

https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2025/08/gli-amori-di-ataturk-fikriye-hanim-e.html

 

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Les Amours d'Atatürk – Seconde Partie (7 août 2025)

https://sicilianaturacultura.blogspot.com/2025/08/gli-amori-di-ataturk-seconda-parte.html

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